Escribo poemas, que tal vez no termine, en un sobre de propaganda electoral. Me tomo un té. Murmuro "todo lo que toco muere". ¿De qué me sirve mi amor? Soy la primera víctima de todas las decisiones equivocadas. Eso es lo que son las oportunidades: espejismos en el desierto, perseguir fantasmas en la noche. No debería haber mañana. Retazos de mi alma.
La vida es un asco y encima nos cobran impuestos.
