L'artiste est mort

Me apetece dormir una semana entera o bien cortarme las venas, aunque no son cosas excluyentes. Stanley Illis me propuso hace unos día que nos fuéramos en octubre a Inglaterra a lavar platos u otro trabajo igualmente artístico y malvivir como bohemios trasnochados, y la verdad es que me sedujo la idea, ya que estoy sin empleo, sin amor, sin futuro, sin vida, y sin otras cosas que normalmente se consideran necesarias para el buen subsistir en la sociedad occidental (u oferta equivalente), pero la última vez que hablé con él ya empezaba a recular y proponía ir a Madrid, cuando no tiene el mismo encanto, ya que en la pérfida Albión seríamos inmigrantes explotados y despreciados, lo cual, hay que admitirlo, va bien con mi sonrisa y con mis ojos, mientras que en Madrid no tendría problema alguno con el idioma y no podría probar mi táctica de ligue con inglesas: "Me, Sitting Bull". En fin, es 13 de septiembre, corre el año 2005, en mi vida faltan alicientes como sexo desenfrenado a todas horas, jóvenes admiradoras del poeta lavaplatos, y despertares junto a bellas damas. Podría ser cualquier otro día de mi vida, no importa el día, no importa el año...