La vida como obra de arte

—Decía Foucault que debías hacer de tu vida una obra de arte.

—Yo lo intento. La vida como una performance que no apreciará nadie.

Afecciones

Culpabas a la esperanza como si fuera una cosa externa a ti, una enfermedad de la que te hubieras contagiado. Porque tú conocías la verdad y fue simplemente la debilidad que te aquejaba la que te hizo caer en el engaño.

Ostinato

—Te quiero y te lo repito como si no lo supieras.

—O como si fuera una maldición.

—También. 

Catábasis

Llamé insistentemente a todas las puertas equivocadas y ninguna se abrió ni siquiera por cortesía.

Drama

—Sería más fácil no tomarse todo esto tan en serio si no dispusiéramos de una única oportunidad.

—¿De qué hablas?

—De la vida, claro. 

El hombre desapercibido

El de la cafetería no me recuerda pese a que desayunaba a diario ahí. Esto es una metáfora de algo, supongo.

A oscuras

Recorriendo España de noche, como un escalofrío (aunque es mal símil, pues nadie lo sabe). Da lo mismo que vaya más gente en el tren o bus, no podrías sentirte más solo.