domingo, 29 de febrero de 2004

Acerca de la falsedad

Siempre que me han mentido, aparte de faltarme dinero luego, me he preguntado qué llevará a la gente a decir cosas que no son ciertas. Sí, es verdad que yo voy por ahí diciendo que soy el Kaiser Guillermo II, pero siempre me aseguro de que no haya notarios cerca. Pero la gente te dice, como si sus palabras no les comprometieran a nada, que te queda bien el sombrero, que te quieren o que los siete disparos que te han dado no son mortales.

sábado, 28 de febrero de 2004

Poemas olvidados

1.

Hay que ser un héroe para escribirte.
No creo que encontremos mucho heroísmo
en mis botas gastadas,
en mis modales de vagabundo.
Vivo al margen de todo valor,
estudiando las formas de alcanzar la belleza.
Yo podría ser un santo, un desertor,
un soldado, un cantante,
que imitara a la perfección la sonrisa adecuada.
Hay que ser un héroe para dormir junto a ti.


2.

Cuando las piezas de mi mente encajaban, cuando oía tu risa. Cuando tenía sueños que compartir contigo. Cuando éramos uno. Cuando éramos otros. Y cómo el tiempo nos ha dejado atrás.


3.

- Te quiero.
- No me digas eso.
- Es preciso reconocer los errores.

viernes, 27 de febrero de 2004

Idea para un relato

M es un escritor en busca de una historia y una musa que le otorgue la magia que sólo una musa (o ciertas drogas) puede dar. Un día se cae por las escaleras con la impresora. Por este hecho es llamado a declarar ante el comité de minifaldas, que, después de oír los testimonios del Ministro del Interior y un frutero, decide expulsar a M de la asociación de ebanistas y prohibirle la entrada en charcuterías a partir de las cinco de la tarde.

M piensa en el suicidio, pero comprende que no puede llevarlo a cabo por carecer de la ropa adecuada. Entonces se apunta a clases de tuba, pero el primer día de clase es secuestrado por unos activistas murcianos que le convencen de la conveniencia de cambiar de peluquero. Al cabo de unas semanas le dejan en libertad, hecho que aprovecha para renovar la suscripción a su revista favorita.

Finalmente, M conoce el amor en todas sus manifestaciones públicas y privadas cuando intima con una taxidermista en la cola del pan.

Nota: Desarrollar la relación entre M y su vecina, la cual no existe.

jueves, 26 de febrero de 2004

Rosebud

Antes del examen de metafísica y pensando que el amor es como un haiku (en este lugar, en este momento): Artevic vino y me dijo que no se presentaría al examen, la imagen de Chema en bata le había convencido. Estoy acabado, le dije. Y nos reímos. Elogio del fracaso. Mi corazón es como un traje viejo dado de sí.

Deseos y frustraciones. Nunca podré jugar en la NBA, nunca podré ser el chico prodigio de las letras españolas, nunca podré dormir (o no dormir) con siete mujeres. Pero mi alma es cándida y granítica como un osito de peluche. Pase lo que pase siempre podré recitar algún poema que no venga al caso o sonreír como si no tuviera preocupaciones.

El otro día me caí al bajar del autobús y un hombre me dijo "cuidado". Me habría venido bien que lo hubiera dicho antes de caerme. Se me rompió el paraguas y me paseé por toda Málaga cubriéndome (más o menos) con un paraguas destrozado. La gente me miraba y yo me empapaba. Pero en el fondo los dioses me quieren.

"Tus confesiones de ignorancia me sedujeron una vez" y bla bla bla. Necesito los poemas que no soy capaz de escribir. Hablad de las historias de desgracia de las que nunca se escribirá, de la tristeza y la soledad. De los pasos que damos en pos de nosotros mismos en habitaciones oscuras y cerradas.

miércoles, 25 de febrero de 2004

Sin tiempo (otra vez)

Así que poema de Cohen al canto:

Me haré viejo,
la fotografía se hará vieja.
Moriré,
la fotografía irá a parar a un museo.
Estudiad a los que están desnudos.
Ellos también envejecen,
incluso ellos, los que están desnudos;
incluso los que han sido abandonados.
La fotografía te hace ver que
la forma que tienes de abrazar a tu chica
está pasada de moda.

martes, 24 de febrero de 2004

Robando paraguas

Un hombre robando paraguas para Natalia con una sonrisa plena de satisfacción. Qué pena que no se me ocurriera a mí. Te entrego estos paraguas para violentar a la lluvia y a la tristeza de mis ojos lluviosos. Y luego robaría otros bienes de consumo, como lavadoras, secadores de pelo y mecedoras para el porche.

lunes, 23 de febrero de 2004

Poema

El telefonista está montado en un caballo negro
para interceptar un giro postal.
Las nubes intentan levantarte la falda
o puede que sea yo, no sé.
Me siento en posturas incómodas para recordar que estoy vivo
y que tengo deudas pendientes con tu cuerpo.
De esto sabían algo los poetas, pero
William Blake me roba los zapatos.

domingo, 22 de febrero de 2004

Notas garrapateadas en mi espalda

I saw a beggar leaning on his wooden crutch,
he said to me, "You must not ask for so much."
And a pretty woman leaning in her darkened door,
she cried to me, "Hey, why not ask for more?"


Cuando mi hermano menor era pequeño (yo también era más joven, pero todo parecía indicar que sería adulto en el futuro) venía a mí para que le contara historias improvisadas, o cuentos, ante un libro de láminas de animales. Yo le solía decir cosas como "me gustan los caballos porque cantan" o "las ovejas escriben telecomedias" mientras veíamos los respectivos animales. No es extraño que con los años se haya convertido en la persona que es (la persona que soy yo todavía está por determinar).

Nuestra canción todavía no ha sido escrita, amor. Empezaría con un "se sentó al piano la más bella pianista del mundo, vestida con una bata de fotógrafo". Bueno, no, que sería plagio. Necesito ideas propias, pero no sé a quién robárselas.

Los amantes en la alfombra:

- Te amaré siempre, a no ser que tenga algo mejor que hacer.
- Creo que nunca he sido joven.

Hagamos el amor por todos los que han sido traicionados. Si no te convence mi argumento, hagamos el amor sin necesidad de motivos, sólo para luego hablar de ello.

sábado, 21 de febrero de 2004

Yo estoy vivo y vosotros estáis muertos

O no.

Ente: Cualquier realidad determinada (en su singularidad) entre las que componen el universo.

Ser: Principio íntimo constitutivo (también eminentemente singular) que hace que cada uno de esos entes sea. Este principio es denominado ser o acto de ser.

Ser y Ente, conversaciones para ligar en una discoteca.

A veces te busco entre las sombras de mi vejez, pero siempre está oscuro, así que me olvido de ti y veo la teletienda hasta altas horas de la madrugada. Estoy obsesionado con el recuerdo. Algunos dicen que Kafka era demasiado judío (sobre todo los nazis).

El amor es anarquía, sin orden, principio o fin. Sólo sentimientos deslavazados. No hay matemáticas amorosas o amor matemático (por suerte). Te voy a explicar con un sencillo teorema mi amor por ti, cielo. Y ella lo pondría en duda con otro teorema. Oh, si el amor fueran declaraciones oficiales; que un día te llegara un carta del Gobierno (del Ministerio del Amor, se supone): por la presente le declaramos oficialmente enamorado de Pepita Fernández, actúe en consecuencia o tendremos que tomar acciones legales. O que luego pudieras vender acciones de tu amor. La gente te pararía por la calle y te diría "oye, las acciones de tu amor con Pepita han bajado hoy cinco puntos, no me falles, que he invertido mucho dinero en lo vuestro, invítala a una cena romántica o algo". ¿No sería todo más sencillo? Aunque seguramente al final aparecerían especuladores del amor, pelotazos románticos y demás fraudes sentimentales.

viernes, 20 de febrero de 2004

El nihilismo es un idealismo

Algunas ideas de importancia:

- En cierta ocasión, mis padres, cumpliendo con la tradición familiar, le ofrecieron un higo chumbo a mi entonces novia mientras permanecían en cuclillas.

- ¿Por qué los feos no ligan si se besa con los ojos cerrados?

- ¿Cuánto cobran las azafatas del telecupón si sólo sonríen y dicen un número?

Ideas chorras que me vienen a la mente cuando debería pensar en temas más importantes: cómo tener hijos, una casa en las afueras e invertir en bonos del estado. Quisiera arreglar el mundo y todo eso, pero no dispongo de tiempo.

Lo ideal sería hablar de forma que cada frase fuera un poema. Algo así como lo que dice Nick Drake en Hazey Jane II: If songs were lines/ In a conversation/ The situation would be fine. A mí me encantaría decir constantemente cosas como: "El sexo sin ti es tan solitario..." o "esta es mi forma de eludir la acción de la tristeza: saltar a la comba mientras te vigilo", pero normalmente mi conversación versa acerca de banalidades como la situación del fabricante de bicicletas en Indochina o qué pasaría si un somormujo llegara a senador.

En fin, un día todos seremos viejos y nos quejaremos de haber vivido tanto.

No sé qué estoy tratando de decir, pero me parecía importante.

jueves, 19 de febrero de 2004

Clavelitos

¿Y si yo cantara a la vera de tu cama? ¿Hablaríamos de la situación política eslovena? ¿Llamaría tu madre a la policía? Te dedico todos los versos que guardo en cajas de zapatos.

Me encuentro amigos allá donde no voy. Llevo sombreros que potencian mi sonrisa. Saludo a aquellos que se van por la salida de emergencia.

Y eso es todo, amigos.

miércoles, 18 de febrero de 2004

A la luz de un candil

A la luz de un candil me dijiste que me querías, pero no te gustaban mis discos. Y luego te vi escarbando en la mesa con la cucharilla del postre cuando creías que no te veía.

Pero ya somos mayores, nena. Tú te casaste con el fariseo y te fuiste a vivir a la bota italiana (o igual no, pero vamos), yo sigo estudiando la dinámica de las flores en pijama y traje regional. Y los días pasan como yonquis por las esquinas.

Canto por los que no me escuchan.

martes, 17 de febrero de 2004

Consideraciones acerca del pecado

Ya está bien, es hora de cambiar y dejar de llevar pantalones al trabajo.

Aparte de eso, hay otros temas que requieren toda mi atención. Hoy he recordado que tengo 25 años, siempre tengo problemas con ese dato. En la facultad hay quien cree que soy un bedel o un profesor (por mi rostro adusto, supongo) y eso que yo me siento extremadamente juvenil y lleno de traumas adolescentes. En fin, lo cierto es que ya nunca seré Rimbaud ni niño cantor de Viena.

Por suerte aún puedo vivir de mi físico casi perfecto, aunque empiezo a notar ciertas grietas y arrugas en mi cara. Una es casi idéntica a la Falla de San Andrés.

Podría pasarme horas y horas hablando de mi decrepitud, pero supongo que tendrás cosas mejores que hacer (ya quisiera yo tenerlas, ya.)

lunes, 16 de febrero de 2004

Trozos

Era de noche y sin embargo llovía, la frase que me condujo a la perdición, donde las mujeres danzarinas de pies danzarines danzaban bajo la lluvia danzarina. Danza la lluvia con pies mojados. Te besan como si mañana fuera ayer. Y los delfines saltando en tus ojos. Y yo patinando en ellos como un artista. Patino en tus ojos sabiendo que el hielo se quiebra. De algo hay que morir, gritan los okupas que viven en mi corazón.

domingo, 15 de febrero de 2004

Reflexión nocturna

Hay gente que se ríe por nada, generalmente cuando me ven desnudo.

sábado, 14 de febrero de 2004

Ch-ch-ch-ch-changes, que cantaría Bowie

Estrenamos diseño realizado por la sin par Azaroa, la más bella pianista, la más maravillosa madrileña (segundo link, por favor). Nos profesionalizamos (nótese el uso del "nos" mayestático). Nuevas secciones, nuevas aventuras en todos los idiomas. O puede ser que no, tal vez sólo cambia el diseño, el fondo sigue siendo el mismo: historias relatadas a golpe de teclado en la cabeza del vecino. Belinda, te quiero. Guadalupe, a ti también. Y a Natalia. 3 mujeres en una, la Santísima Trinidad hecha pianista. Oh, si yo pudiera mancillar tu obra, Santo Padre. Pero Madrid está lejos y no tengo ruedas en los pies.

Málaga, 14 de febrero de 2004. Principios del siglo XXI. Nuestro héroe, un azorado (o azaroado) caballero de 25 años, comía unas gachas con delectación en su oscura habitación. Sonaba una música extraña en la radio, algo así como "love me tender", pero en gallego. De pronto irrumpió un batallón de infantería por la puerta, preguntaron por Soria y quemaron sus bandurrias. Tan curioso acontecimiento convenció al protagonista de nuestra historia de lo acertado de su decisión de trabajar como funcionario. Y lo demás es historia no escrita.

Por San Valentín:
Amor, si muero esta noche, que sea con una sonrisa, amén.

viernes, 13 de febrero de 2004

Hoy

Hoy no tengo tiempo para escribir, así que os dejo un poema de Leonard Cohen.

UNA COMETA ES UNA VÍCTIMA

Una cometa es una víctima, de ello estás seguro.
La amas porque tira
lo suficientemente suave como para llamarte amo,
lo suficientemente fuerte como para llamarte imbécil;
porque vive
como un desesperado halcón amaestrado
en el alto y dulce aire,
que tú siempre puedes bajar
para domar en tu cajón.

Una cometa es un pez que ya has cogido
en una charca a la que no llegan peces,
y así la agotas con cuidado largo tiempo,
con la esperanza de que no se rinda,
ni de que el viento se extinga.

Una cometa es el último poema que has escrito,
y que entregas al viento,
pero que no dejas ir
hasta que alguien te encuentre
otra cosa que hacer.

Una cometa es un contrato de gloria
que se debe contraer con el sol,
así haces del campo
el río y el viento tus amigos,
y te pasas rezando toda la fría noche anterior,
bajo la luna viajera sin hilo,
para hacerte lírico, digno y puro.

jueves, 12 de febrero de 2004

Tirando de archivo (otra vez)

Un pastorcito alcoholizado paseaba una noche por el bosque observando las estrellas y pensando lo bonito que sería vivir en ellas con unas dulces huríes de ojos negros. Entonces encontró un euro en el suelo, lo que le hizo reflexionar largamente sobre el concepto de Malasia. Al cabo de unas horas recogió el euro y se marchó apresuradamente a la taberna para discutir con Bob el basurero. En la taberna se sentó junto a Bob y le contó su descubrimiento, a lo que Bob respondió con una carcajada sesgada. Se miraron con pasión y tras besarse con deseo empezaron a hacer suposiciones. En éstas que llegó por allí María Del Océano Sagrado del Santísimo Jesús, que iba borracha como de costumbre. Se sentó con ellos y empezó a insultarlos. Ellos la observaron estupefactos. El pastorcito se rascó los calcetines y se subió de un ágil salto sobre la mesa al grito de “encuadernación”. Todos comenzaron a bailotear en torno a una mancha que había en el suelo, que los parroquianos decían que era Jesús, Che Guevara, Isabel Pantoja y algunas personas más.

miércoles, 11 de febrero de 2004

Sobre la muerte

¿Por qué morimos? ¿Por qué no podemos hacerlo en cómodos plazos? ¿Por qué es necesaria nuestra presencia cuando sucede? ¿Por qué no podemos mandar a alguien que nos represente en nuestro lugar?

Hoy os hablaré de mi difunto tío Antonio. Era un buen hombre que creía que dormir con las manos dentro de unas natillas le proporcionaba juventud y virilidad sin límites. Lo puso en práctica durante toda su vida, lo cual le hizo tremendamente popular entre sus compañeros de servicio militar. Permaneció soltero debido a la incomprensión de las mujeres hacia sus extrañas costumbres (por ejemplo, antes de conducir debía sacrificar un pato sobre el asfalto y decir "os entrego este pato, oh, dioses automovilísticos").

Una noche, al llegar a casa, se tomó un yogur desnatado, lo que supuso su perdición. Enseguida empezó a dar un discurso en danés sobre las zapatillas deportivas, hecho que hizo que los vecinos sospecharan que algo iba mal (mi tío nunca hablaba del calzado por considerarlo extremadamente indecoroso), así que entraron en su casa, le bajaron del frigorífico y le llevaron al hospital.

Cuando llegamos al hospital, ya le quedaba poco de vida, pero en ningún momento perdió su habitual buen humor. Nos echaba espumarajos verdes a la cara con una sonrisa. Luego nos preguntó si estaban limpios los botones del uniforme de gala de Bismarck. Le dijimos que sí. Murió sonriendo.

Su última voluntad fue que le enterráramos en el sofá.

martes, 10 de febrero de 2004

Encuentros en la tercera fase

¿Y si hay vida en otros planetas? ¿Y si no la hay? ¿Y si estoy desnudo mientras escribo esto? Pensamientos inquietantes.

lunes, 9 de febrero de 2004

Hay que ser absolutamente moderno

Hoy he pensado que a lo mejor debía cambiar de aspecto y adoptar un look juvenil y desenfadado, acorde con mi personalidad o la de otros. Así que me estudié durante horas frente al espejo en busca de algún signo de glamour. Después de afeitarme un poco (con napalm) y encontrarme cierto parecido con Tolstoi, me hice un peinado informal con ayuda de cemento y unos ladrillos. Tras añadirle unas cortinas a las ventanas, el resultado me pareció satisfactorio.

Por algún extraño motivo, mi familia me retiró la palabra.

domingo, 8 de febrero de 2004

TEXTO CENSURADO POR LA AUTORIDAD COMPETENTE

sábado, 7 de febrero de 2004

Meditaciones

Hoy he tenido un examen de filosofía de la mente. La noche anterior me la he pasado en vela estudiando lo que decían Platón, Aristóteles, Descartes, Ryle, Wittgestein y los conductistas acerca del alma, el cuerpo, la conducta y los partidos de cricket. Finalmente, a eso de las siete caí dormido y soñé que Descartes asesinaba a Ryle con un piolet gritándole "la materia no existe y el centro de mi corazón tampoco". A las ocho desperté y me encaminé a la universidad con el alma llena de dualismo cartesiano y exuberancia adolescente.

Una vez allí, el profesor nos recibió con un triple salto mortal y, por algún motivo que desconozco, se empeñó en llamarme Francisco todo el rato. Yo no le dije nada, por si acaso descontaba puntos en la nota final. Mientras tanto, el verdadero Francisco lloraba desconsolado en un rincón, ignorado por todos.

El examen constaba de preguntas, algo lógico desde algunos puntos de vista. Las preguntas, a su vez, había que contestarlas (se esperaba que de forma correcta). Yo, de espíritu inconformista, me dediqué a realizar retratos de personajes del siglo XIX, añadiendo frases ingeniosas al pie de cada retrato. No obstante, en un momento de sinceridad cristiana, empezaron a manar lágrimas de arrepentimiento de mis ojos y, avergonzado, escribí en el examen a mi profesor que no era digno de ser su alumno y que me arrastraba suplicando su perdón. Terminé el dibujo que me representaba crucificado en el Gólgota y entregué el examen.

viernes, 6 de febrero de 2004

Tirando de archivo

Tengo un examen mañana, así que no puedo perder el tiempo glorificando mi ego con el blog. De mis archivos personales (concretamente de mi papelera) rescato un par de poemas acerca de la injusticia social y la puesta de sol:

Mil bicicletas en tus orejas
y yo con una sonrisa
bailando con aceitunas
en una cornisa sombría.
Caen neumáticos en mis ojos
y me parece que tengo frío.
Con razón dicen los sabios
que hay que abrigarse.


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podríamos ser cuarentones sin gracia
muertas nuestras esperanzas y sueños
pendientes del asco que nos damos
y aburrirnos juntos, amor
aburrirnos juntos
es genial el aburrimiento cuando estás desnuda

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Y mañana cosas nuevas.

I'm in love with the world through the eyes of a girl

jueves, 5 de febrero de 2004

Yo soy la luz del mundo

O cómo formar una secta. Lo primero es buscar un nombre pegadizo, algo así como "faros halógenos", pero mejor. Tras un par de horas de reflexión decidí descartar definitivamente "creyentes halógenos" y elegí "Hermanos del transformismo". Luego redacté una serie de mandamientos:

- Amarás a Dios en todos sus estados: sólido, líquido y gaseoso.

- Defenderás el hilemorfismo en las comidas familiares.

- Creerás en la vida eterna a no ser que alguien te convenza de lo contrario. Esto se puede complementar con el clásico: Creerás en la vida eterna hasta que mueras.

- Temerás todas las obras del diablo y algunas series de televisión.

- Renegarás de los pantalones bombachos.

miércoles, 4 de febrero de 2004

Ángeles brotan de mis ojos babilónicos

Y entorpecen mi vista sideral. Aparte de eso, la luna brilla como si estuviera en llamas y tu belleza descontenta inflama mi antiguo corazón (previamente un puñado de retales).

Unas breves líneas para ti en una noche sin tiempo para escribir.

martes, 3 de febrero de 2004

Our Lady of Solitude

La pianista preciosa de ojos interminables que se negaba a sonreír. Cálida y misteriosa. Digamos que era noviembre.

Tras ese momento alucinatorio (otro más), pasemos a cosas menos mágicas y hermosas. Hablemos de la soledad. Grandes hombres han disfrutado de la soledad a lo largo de los siglos. Yo personalmente no conozco ninguno, pero no pongamos en duda la afirmación anterior por meros tecnicismos. Hay varias preguntas acerca de este tema que intentaré responder con la diligencia que me distingue.

¿Qué es la soledad? Básicamente es estar solo. Ya, sé que tú podías haber llegado a esa conclusión sin ayuda, pero piensa que hago esto gratis. Si me envías 50 euros, no tendré ningún inconveniente en ofrecerte una descripción más detallada del fenómeno de la soledad en una sociedad moderna (y en la nuestra también).

¿Qué nos lleva a la soledad? Un estudio científico de la Universidad de Estocolmo proporciona diversas posibilidades: una mala higiene corporal, tendencia a contar chistes en funerales, tirarle los tejos a las novias de los amigos, obsesión por las gardenias, etc.

¿Cómo podemos salir de la soledad? Simplemente hay que tener una actitud positiva y todo irá bien. Esto, que puede ser cierto en muchas ocasiones, no es verdad nunca.

¿Es la soledad un fenómeno progresivo o es regresivo? Sí.

lunes, 2 de febrero de 2004

El ser y la nada

¿Qué es la Nada? ¿Dónde se encuentra, aparte de en mis bolsillos? ¿Podemos conocer lo que no puede ser conocido y además no puede ser explicado? Fresas con nada.

¿Qué es el ser? ¿Podemos conocerle sin cita previa? Problemas, problemas, problemas, murmura el metafísico que hay en las rendijas de cada hombre.

Aforismos:

- Cuesta explicar lo que no has entendido bien.

- Es difícil deletrear "Cuaderno de bitácora" con la boca llena de piedras.

- Algunos días son mejores que otros.

Parábola del hombre que tenía dos hijos:

Un hombre sale de casa con la intención confesa de asistir a la final de la Liga de Campeones. Por el camino se encuentra a un sacerdote en motocicleta que le entrega una flor. Se come los pétalos y vuelve a casa con sus dos hijos (que no han sido mencionados por carecer de importancia).

domingo, 1 de febrero de 2004

Mystery woman

Hay mujeres que te desarman, que hablan y con cada palabra firman tu rendición incondicional y te obligan a ser incapaz de olvidarlas jamás. No son muchas, por suerte o desgracia. Cuando conoces una no sabes si escapar o acercarte. ¿Sabe la polilla que se aproxima a la llama que va a morir? Tal vez se acerque precisamente porque lo sabe.

En fin, volviendo a mis temas habituales (y ampliamente aplaudidos por la crítica birmana), hoy tuve una discusión con mi padre acerca de los fontaneros hegelianos que contrató para que repararan un par de tuberías. Yo sostenía que los fontaneros deberían ser kantianos o seguidores de Schopenhauer, pero mi padre empezó entonces a hablar del Absoluto. Mi madre intervino en ese momento para criticar el pensamiento de Kierkegaard, sumándose también mi hermano menor con un agudo comentario acerca del bigote de Nietzsche. Mi perro empezó a ladrar y a saltarnos a la cara, cosa que entendimos como propia de su relativismo moral. Finalmente llegamos a un acuerdo: los fontaneros hegelianos repararían las tuberías, pero deberían aceptar como posibles las tesis de los filósofos posteriores a Hegel a partir de las siete de la tarde.