Poesía joven y urbana

En el par de lecturas de poesía a las que he asistido como público he observado la desagradable tendencia de algunos jóvenes poetas a leer sus obras de la manera más engolada posible, como si trataran de imitar, por ejemplo, a Antonio Gala, aunque él habla así de forma natural. Es algo que invita a la risa o al asesinato (o a una mezcla de ambas cosas). Si se limitaran a leer sus poemas no se notaría tanto, pero como insisten en presentar su obra explicando qué les llevó a escribirla ("me inspiró la ola de frío", por ejemplo), se puede notar el claro contraste entre el habla normal y el habla "poética". Así, mientras que "hola, os voy a leer un poema titulado Mis avellanas en tus aceitunas" lo dice como el que pide una barra de pan, el poema "ahí estás tú/cosa/sentada sobre las vitaminas" lo recita de forma afectada y con voz aflautada. Apoteósico. Y una cosa que nunca falla: cuanto peor sea el poema, más engolada será su lectura.

Altavoz

Altavoz, protagonista de muchos cuentos y varias canciones (francesas), salió aquella mañana de su piso con paso disoluto mientras iba meditando en las diversas cuestiones que asaltan al resto de ciudadanos cuando degustan con gratitud infinita distintas viandas perecederas recién salidas del frigorífico. Llegados a este punto, el narrador tuvo que tomar aliento.

"¿Cuántas sillas habrá en el mundo?", se preguntaba Altavoz. "¿Las habrá contado alguien?". Decidió que a partir de ese momento dedicaría su vida a la noble empresa de contabilizar las sillas que viera, sin discriminar a ninguna de ellas. "¿Tenía erecciones Jesús?", se preguntó acto seguido.

Andando, andando, Altavoz había llegado al Ministerio de la Humanidad, que celebraba en aquellos momentos una de sus fiestas. Decidió que, puesto que había andado hasta llegar allí, no podía traicionar a sus propios pasos y elegir un destino diferente, así que se unió a la conga de cantautores existencialistas que entraba en ese momento en el edificio.

Una vez dentro, se apeó de la conga frente a la Oficina de Grandes Ideas. La puerta estaba cerrada, así que su ingenio le llevó a golpear con los nudillos en ella con la sana intención de que una voz le llegara desde el otro lado indicándole que podía pasar, acción que llevaría a cabo girando el pomo de la puerta con la mano (aunque no era obligatorio que fuera con la mano, pero sí más sencillo) e introduciendo acto seguido su cuerpo en la habitación. Efectivamente, así sucedió. Al entrar se percató de la inmensa belleza de la musasecretaria que con aire diligente redactaba intensas alusiones en su máquina de escribir reglamentaria. Altavoz se aproximó a ella un tanto inseguro, puesto que la musasecretaria, ajena a todo lo que no fuera la máquina de escribir, había redoblado la velocidad con la que sus ágiles dedos atacaban las teclas, teclas que ocasionalmente emitían algún leve gemido de protesta.

- Buenas días -dijo inteligentemente Altavoz.
- Buenosdías -contestó ella, sin dejar de escribir.
- Quisiera un formulario de poesía, por favor.
- Ahoranotengotiempo. Estasalusionesnosevanaescribirsolas.
- Perdone, pero no le entiendo si habla tan deprisa.
- Digo que estas alusiones no se van a escribir solas -repitió la musasecretaria, que detuvo de repente su actividad y le miró fijamente con grandes ojos eternos.
- Ah. ¿Qué tipo de alusiones son? A mí se me daban muy bien en el colegio.
- Pues son muy diversas: alusiones a la cultura, alusiones a la economía, etcétera.
- Etcétera, mi tema favorito.
- Bueno, ¿qué es lo que quería?
- Ya se lo he dicho: un formulario de poesía.
- No sé si me queda alguno -dijo ella mientras buscaba entre los papeles de su escritorio-. Ah, sí, aquí tiene.

Altavoz aceptó el papel que le tendía aquella mano y se marchó sin despedirse, puesto que la chica volvía a mecanografiar con renovadas fuerzas.

Al salir del Ministerio, sonrió satisfecho. Había contado 27 sillas.

¿Tenía erecciones Jesús?

Desconozco si esta cuestión se debatió en algún Concilio o si alguna herejía partió de suponer que las tenía o no, ¿alguien lo sabe? Me parece una pregunta interesante. Si Jesús era un hombre tenemos que pensar que las tenía, puesto que lo contrario sería afirmar que Jesucristo era impotente, algo inadmisible para cualquier cristiano. ¿Pero cómo afectan las erecciones a la divinidad de Cristo? ¿Hemos de suponer que se masturbaba? ¿Y qué hay de las poluciones nocturnas? ¿Ninguna secta decidió beber otro fluido de Cristo en vez de la sangre? ¿Qué dice Benito 16?

And the spiders from Mars

Hace unos días leí en el periódico una noticia sobre un mendigo que habían encontrado muerto en un banco del parque. Entonces pensé que seguramente él también tuvo amigos que le decían que podía cambiar su suerte o que las cosas iban a salir bien. Por desgracia, creer que las cosas tienen que salir bien y que todos vamos a ser muy felices es como cualquier fe religiosa. La vida está llena de miseria y desgracia, aunque tratemos de ocultarlas siempre. Y como dicen al principio de "Match Point", en la vida es mucho más importante tener suerte que talento. Pensemos en Nick Drake: tenía muchísimo talento, pero acabó suicidándose. Era incapaz de ser feliz, algo le faltaba. Suerte u otra cosa, quién sabe.

A veces las cosas saldrán mal, no importa lo que hagamos.

I came so far for beauty

Ah, la honradez y la pureza de espíritu me han conducido al desastre, la miseria y la castidad, que es lo que más jode de todo. Sería más provechoso ser un especulador y mercadear con las Irenes y Susanas de la vida, pero en vez de eso mendigo breves momentos de atención de las bellas damas que dedican sus noches a otros hombres. O tempora, o mores, y otros latinajos. Hay que seguir la zanahoria y ser mejor persona. Hay que adorar a algún dios hebreo de hace miles de años y reprimido sexualmente. Hay que consumir alimentos frescos y votar conservador. Hay que dormir ocho horas. Hay que dirigir la propia vida con mano firme y navegar entre un mar de calamidades y falsa moneda. Hay que encargar una esposa ucraniana por internet. Hay que comprarse un ipod. Hay que ser feliz o simularlo, a cualquier precio.

Bla, bla, bla.

Rosas que arden

Hola. Soy el hombre que nunca quieres. Te escribo para asegurarme de que pienses en mí durante un momento. Apenas me queda juventud que malgastar, no puedo seguir esperándote en este o aquel sitio. Estoy cansado de ensayar sonrisas en aras de la normalidad y de que sólo el dolor me recuerde que estoy vivo. Francamente, creo que es más heroico y poético arrancarte el sujetador que escribirte bonitas cartas. Estaré por aquí, un ratito más, por si tú también te has cansado de tanta literatura...

Contra España (4)

En este país de mierda todavía muchos se emocionan en cuanto oyen hablar de la posibilidad de un golpe de Estado. Pues salid a la calle a pegar tiros, valientes, si tantas ganas tenéis, y no esperéis a que el ejército os haga el trabajo sucio. Tanto que se os llena la boca con "España" y sois vosotros quienes nos hacéis detestarla. A mí personalmente me interesa más el sexo que la "indivisibilidad de la patria", si os hablo con sinceridad. Sí, soy un mal español, y encima rojo y ateo, como para llevarse las manos a la cabeza. Si algún día España se rompe, como no dejáis de repetir, recordadme que pida un trocito para mí en el que no estéis vosotros.

Cuadrados de realidad perpetua

He estado leyendo algunas cartas que escribí a mis novias de tiempos de antaño y durante un segundo o dos he dudado de la autoría de las mismas (de las cartas, no de las novias). ¡Qué pensamientos tan distintos los de hoy de los de ayer! Como si las cartas hubieran sido escritas por un doble y no por mí. Yo siempre he dicho que me gustaría tener un doble para las escenas de riesgo (como, por ejemplo, cuando se trata de abordar a una mujer que no se muestra receptiva a la inmaterialidad de mis encantos), pero nunca pensé que me suplantaría. O quizás le he suplantado yo a él, claro. De hecho, se podría decir que mi antiguo yo era mejor que el actual, aunque fuese más ingenuo y confiado. Pero he usurpado su vida, si bien no fue por decisión propia (ni suya ni mía, quiero decir).

Me pregunto qué habrá sido de él. Espero que le vaya bien, esté donde esté...

Cine

Ayer vi "Alguien voló sobre el nido del cuco" y se me ocurrió que la escena en la que McMurphy simula estar viendo un partido de béisbol -puesto que la tele en realidad está apagada- era una metáfora perfecta de mi vida.

Echando cuentas

Más de 1000 noches sin ti,
673 pequeñas historias para pasar la noche,
un número incalculable de lágrimas y de besos no entregados,
y algunos orgasmos furtivos, no lo niego.

Creo que no,
no podrás pagar esta factura.

Microcuento

Aparcó cuidadosamente en el aparcamiento de la universidad y sacó la pistola de la guantera, la pistola con la que había decidido quitarse la vida. Entonces reparó en lo ridículo que era "aparcar cuidadosamente" cuando estaba a punto de suicidarse. Se rió, volvió a guardar la pistola, arrancó el coche y se marchó.

Plegaria etílica

Mujer hermosa, mujer que no quieres a nadie: no estoy interesado en publicar, si hace falta nunca lo he estado, sólo estoy interesado en tu cuerpo desnudo. Podrías malcriar a todos mis hijos. Podrías malcriarme a mí...

Cuento de invierno

Días tristes, días de soledad, días llenos de recuerdos que arden por las paredes. Días de odio, noches de insomnio. Nuestro héroe, plus mort que vif, buscaba durante horas con suma atención los reveladores secretos que a buen seguro guardaba el techo de la habitación. Paredes blancas como la nieve, como la nada. Como los dientes de la muerte, que sonríe, hambrienta.

¡No más natillas, mamá!, gritaban los fantasmas de las navidades pasadas. O quizá cantaban. Comprobó que lo que más tardaba en arder eran los poemas. Tú ardes como buena poesía, habría dicho ella, desnuda (siempre la recordaba desnuda, era más agradable). Echó al fuego un par de recuerdos recientes, para avivarlo. No daba calor y alumbraba más bien poco.

Cuando por fin se durmió aún brillaban algunos rescoldos.

¡Reengánchate a la vida!

He pasado unos días divertidísimos debatiéndome entre la total crisis nerviosa y una úlcera, pero ahora estoy mucho mejor. Este alegre paseo por el infierno me ha servido para descubrir que dos días sin dormir se solucionan con dos horas de sueño y que lo bueno de pasarlo horriblemente mal es que luego te sientes bien con poca cosa. ¡No hay nada como pasarlo mal, amiguitos! Deberían anunciarlo en teletienda. Yo podría dedicarme a la exportación y todo... En el fondo, la gente que siempre es feliz es muy desgraciada, que no sabe lo que se pierde...

Cine, cine, cine

El otro día haciendo zapping me topé con un curioso programa de cine en el que otorgaban mala calificación a las películas por, según ellos, presentar "propaganda gay", "ser un panfleto gay", etc. Uno pensaría: "será que son películas en las que se afirma que los homosexuales son seres superiores o algo así". Pues no, resulta que son películas en las que se presentan a los homosexuales como personas normales, lo que por lo visto es una grave afrenta para algunos... Y es que hay que ser muy fanático para criticar una película por no coincidir con las ideas propias (o la ausencia de ellas) y no por su calidad artística y cinematográfica. Por ejemplo, "El triunfo de la voluntad" es una obra maestra aunque sea la glorificación nazi hecha película... Por cierto, que los nazis despreciaban lo que llamaban "arte degenerado", y con esto no quiero señalar a ningún programa de cine con el que me topé el otro día haciendo zapping...

Ni ahora ni nunca

dejo para algún futuro cercano
una vida de segunda mano
en una casa de empeños

(Diego Vasallo)

Bonita forma de terminar el año. Anoche me llamaron, entre risas, "tercerón". Yo, que soñaba con inspirar amor, sólo despierto risa cruel. No soy nada más que un chiste, debería contar mi vida en El Club de la Comedia o en La Hora Chanante (en Testimonios, por ejemplo). Intuyo que este 2006 va a ser un gran año. Me gustaría estar muerto...

Fin de año

Ha sido un año desastroso, otro año echado a perder. Ni siquiera puedo decir que sea ahora más sabio. Lo único esperanzador resultó ser finalmente sólo un espejismo. En realidad, tenía que haberme dado cuenta, pero siempre cometo los mismos errores. Supongo que algunos son demasiado hermosos como para no cometerlos. Claro que, como era de esperar, al final no logré besarla.

El año que viene, más.

Sobre la especulación inmobiliaria

Cuando era pequeño estaba convencido de que existía un "día de la mudanza", día en el que todo ciudadano estaba obligado a cambiar de casa. Era mi forma absurda de racionalizar que nos hubiéramos mudado de Málaga a Fuengirola, supongo. Lo curioso del tema es que conseguí que un amigo también creyera en la existencia de ese día y me parece que incluso inventamos una canción sobre ello. Y a mí que me gustaba pensar que fui normal y me desvié del camino...

Plan nueve del espacio exterior

Me parece que con los años, en vez de aprender, voy desaprendiendo cosas. Creo que si me abdujeran los extraterrestres para recabar información con vistas a la invasión del planeta, no sacarían nada en claro.

Una de médicos

Hoy he ido al médico, donde a los plebeyos nos tratan con dulzura. Es curioso, pero siempre que tengo algo pienso que será grave y mortal. Es normal que un neurótico como yo sea también un hipocondríaco, diréis. Pero resulta que cuando tengo que contarle al médico lo que tengo, me da por falsear los síntomas, minimizarlos. Por alguna razón estoy convencido de que si el médico piensa que no tengo nada, entonces, por acto de magia, no tendré nada. Lo peor es que soy consciente de todo esto, pero aun así me cuesta vencer la tentación de engañarle.

Me llama bastante la atención lo defectuoso que es el sistema sanitario. Yo hoy iba al médico sabiendo que no me iba a solucionar nada, puesto que tenía que mandarme al especialista. Pero no había ninguna manera de saltarse el trámite. ¿Por qué no puedo ir directamente al especialista? ¿Por qué no puedo hacer esta consulta por teléfono o incluso por internet, ahora que somos modernos? No, tenemos que perder el tiempo todos: el médico, los otros pacientes y yo.

Al final me han dado cita para febrero. He esperado a ver si me aclaraban que era la inocentada del día, pero no. En todo ese tiempo puedo curarme, ponerme peor o morirme, pero lo que importa, por lo visto, es si España es nación o no...

L'amour, la la la

Esto del amor es una tontería. Ya son ganas de ponerse uno mismo en una situación de inferioridad. Hablo de mi caso, claro, que supongo que para los James Bond de esta vida es algo muy diferente. Yo soy como Woody Allen en "Play it again, Sam", pero peor, que lo suyo era ficción. Además, siempre me gustan chicas con novio (o novia, que también se ha dado el caso), lo que por otra parte tampoco es tan sorprendente, porque todas las chicas que conozco tienen pareja. No sé cómo lo hacen.

¿Cómo ligar? El método normal es seducirla disimuladamente, lo cual es un poco tonto, ya que ella sabe que estás intentando ligártela, pero aun así tienes que actuar como si eso no fuera cierto. También desempeña un papel la psicología inversa: mostrar desinterés para que ella se interese y bla, bla, bla. Dicen que esto funciona muy bien con las reinas del baile, acostumbradas a que todos giren a su alrededor. No sé si es verdad, pero es lo que dicen.

Yo no sé hacer nada de eso. Soy mal jugador de póquer. Enseño antes de tiempo mis cartas, y encima nunca son buenas. Como decía Robert Crumb: el recurso a la comedia nunca ha sido de interés romántico. Tampoco el romanticismo decimonónico, que, aunque bonito, está un par de siglos pasado de moda. A todo el mundo le gusta que le halaguen, pero nadie se enamora por eso. Bueno, tal vez si eres un hechicero consigas enamorar así a alguien. Además, las nuevas tecnologías se han cargado este sistema. Le mando un sms muy currado, casi un haiku, y entonces pienso: "¿y si está desnuda en la cama con el tío ese?". Es algo que te hace pensar que eres gilipollas del todo. O le mandas un email y de pronto te imaginas que mientras ella está leyéndolo en el ordenador su novio la espera en la cama con una erección. Y tú escribiéndole chorradas, ¿con qué fin? Ya, si la culpa no es de las nuevas tecnologías, sino mía por pensar estas cosas, pero no puedo evitarlo. Como si no tuviera uno bastante con la pregunta tradicional: ¿por qué le escribes a una tía que no te quiere?

El exilio interior

Me recomienda Ricardo que me vaya un año al extranjero para pensar en el aquí y ahora y dejarme de tantas "pajas mentales", ya que cuando tienes problemas reales, poco espacio queda para la metafísica. Además, como él mismo dice, primero hay que vivir y sólo después escribir, lo que me recuerda que muchas veces me parecía que mi único interés en vivir "aventuras" consistía en poder tener algo sobre lo que escribir luego. Me he sentido como un ladrón muchas veces.

Me vendría bien irme, sería una manera de abandonar este exilio interior, que es mucho peor. Además, se me ocurre que "tengo que irme del país porque no me quieres" suena bastante bien.

Navidad

Qué bonita es la navidad. El espíritu navideño y el amor al prójimo me hacen escalar hasta el tercer puesto de todas las listas de éxito en los corazones ajenos. Me he despertado solo y en toda la noche no me ha visitado ningún espíritu de las navidades pasadas, presentes o futuras. Me escuecen los ojos y escucho música deprimente. Qué bonita es la navidad.

Contra el mundo, capítulo 659

Se supone que el chill out es una música relajante, pero, claro, una vez más la teoría y la realidad son bastante diferentes. O al menos sucede así con el "flamenco chill" o "chill out aflamencao" de Chambao. Cada vez que escucho a la señorita esa berreando "y ahí estás túuuuuuuuuuu, túuuuuuu" me entran ganas de subirme a un campanario con un rifle y disparar a los transeúntes. Por no hablar de la letra de la canción, pura poesía simbolista. Veamos un fragmento:

Y es que yo canto porque a mí me gusta cantar
También tú bailas porque a ti te gusta bailar, túuuuuu
Y es que yo canto porque a ti te gusta escuchar
Lo que yo canto porque así se puede bailar, túuuuuu

Sobrecogedor.

España en cómodos plazos

Últimas noticias:

- El Gordo le toca a los pérfidos catalanes, que, no contentos con obligarnos a brindar con cava, se llevan el dinero de la lotería de todos los españoles en lo que es seguramente otra de las concesiones de ZP al tripartito.

- La Familia Real, que tanto nos quiere y que tan campechana es, demuestra una vez más lo cerca que está del pueblo felicitando la navidad con un fotomontaje cutre y salchichero realizado en cinco minutos mal contados. Para que se note que son informales como nosotros, claro.

- Papuchi, el padre de Julio Iglesias, murió y, con él, una idea de España.

Molando

En la parada de autobús. Hay un cartel publicitario. En él sale uno de los miembros de Pereza, grupo malo donde los haya. Hay escrita una frase. La leo. Dice: "el ruido de las sirenas y del tráfico son puro rock & roll". Me parece la cosa más estúpida que he leído en mucho tiempo. Pero se supone que es "guay". Hay que ser guay. "El ruido del tráfico es puro rock & roll, nena". Venden calzoncillos. Calzoncillos para la gente guay.

Más tarde veo otro. En éste sale una de las componentes de Las Niñas, grupo aún peor que el anterior. Esta dice: "Los que reniegan de su barrio no llegan demasiado lejos." No sé si la frase es más tonta que la otra. Filosofía guay. Venden bragas. Bragas para la gente guay.

Sexo

Hoy hace cinco años que perdí la virginidad. Si fuera una persona normal, la habría perdido hace diez años, supongo. Es curioso lo relativo que es el tiempo: cinco años me parecen muchos cuando pienso en mi historia con Alba, pero parece que fue ayer cuando lo planteo en términos de virginidad. Hay que ver lo difícil que es convencer a una mujer para que lo acompañe a uno a la cama, al menos cuando eres una mezcla de Woody Allen y Charles Manson. Creo que es la moraleja de la historia.

Más de lo mismo

Iba ayer tranquilamente en el tren hacia Málaga con la sana intención de ver "Match Point" en el cine Alameda y pensando en cómo derribar al gobierno cuando, de pronto, vi que un antiguo compañero del instituto estaba sentado frente a mí. Para mi desgracia, él también me había visto y, no contento con ello, se levantó de su asiento y se sentó conmigo. Lo primero que le dije es que siempre me deprimía verles a todos ellos, puesto que conseguían que pensara que mi vida era un absoluto fracaso al comparar nuestras situaciones vitales, pero él se lo tomó como un comentario humorístico y se echó a reír amistosamente, para, acto seguido, empezar a contar que se ha comprado un piso, que tiene novia, que su trabajo es una mierda (esto ya me reconfortó un poco) y que iba a buscar uno de "segurata". Menos mal que la conversación derivó al tema estrella en toda reunión social en la que hay hombres involucrados: las mujeres. Pero cuando parecía que todo iba a ir bien y que nos íbamos a limitar a intercambiar un par de tópicos, empezó a hablar de las jovencitas de hoy en día, todas ellas lolitas militantes de las que carecíamos en nuestra época y bla, bla, bla. Elevé una plegaria mental a los dioses en la que solicitaba la inmediata defunción de mi viejo compañero de instituto, pero no sucedió nada. Al despedirnos, me comentó que Diana y Alicia, gemelas que codiciábamos en nuestra ya lejana adolescencia, habían perdido gran parte de su atractivo con los años, comentario que consideré muy deprimente, pues hay que preservar los bellos recuerdos.

Por la calle luego sólo veía mujeres y parejas que demostraban públicamente su amor, y volví a sentirme muy solo. Me acordé entonces de Alain Delon, que a sus 70 años dice que, si no encuentra una mujer, se suicidará, y pensé: "Lo que es bueno para Alain Delon, es bueno para mí".

Contratamos todo el año

En vez de relacionarme con personas serias y normales, lo que posiblemente haría que sintiera vergüenza de mí mismo y, en consecuencia, me esforzara por cambiar, me gusta disfrutar de la compañía de otras personas que, como yo, siguen vivas gracias a que la sociedad evita que la selección natural haga su trabajo. Así, por ejemplo, me veo respaldado por Stanley Illis cada vez que vemos a una mujer hermosa y propongo seguirla sólo por el placer que proporciona tal actividad. Si Stan fuera una persona normal, reaccionaría ante estas propuestas mías casi delictivas mirándome con tristeza y desaprobando mi actitud ante la vida, lo que me haría recapacitar y convertirme en un cristiano renacido como George Bush u oferta equivalente. Pero, claro, si Stan fuera así no sería amigo mío, así que esto que digo sólo funcionaría si todo el mundo fuera normal menos yo. La vida sería realmente solitaria entonces...

Esto lo aplico también a mis relaciones sentimentales, como dirían en la tele (y emotivas, añadiría uno). No puedo evitar que me gusten las desequilibradas. Si veo que una chica insiste en guardarse ensalada en el escote, tengo que conocerla. Lamentablemente, aquí no tengo tanto éxito como en lo que se refiere a entablar amistad con otros enfermos mentales; por alguna razón que desconozco, prefieren enamorarse de personas normales o inadaptados guapos.

Me pregunto cómo seré cuando tenga 40 años, si es que llego a cumplirlos. Me pregunto si me gustará la comida del psiquiátrico.

Mi futuro

Me veo despeinado, barbudo, mal vestido, con aspecto de loco, manteniendo largas conversaciones conmigo mismo mientras deambulo por las calles... En definitiva, igual que ahora, pero más viejo.

Dictadores

Recuerdo que cuando era pequeño estaba convencido de que "los chicos mayores" eran todos unos hijos de puta por naturaleza. Pensaba así porque observaba que los niños de más edad abusaban de los pequeños siempre que tenían ocasión. Fue entonces cuando adquirí la conciencia de clase que me llevó a liderar a los trabajadores en la revo... perdón, no era así. Prosigo. Aunque verme puteado y extorsionado no era agradable, yo no quería ser un tirano y explotar a mis compañeros de menor edad y tamaño, así que me pareció que la solución para seguir siendo moralmente perfecto -y, por lo tanto, físicamente débil- era evidente: no crecer. Me puse de acuerdo con un amigo para no crecer más. Mi amigo faltó a su promesa. Yo también, pero menos, que me he quedado en 1,70. Así, uno de los días más felices de nuestra infancia fue cuando pudimos traicionar nuestros ideales al alcanzar la edad suficiente para utilizar el campo de los mayores (mi colegio estaba dividido en zonas, como los campos de concentración). "Ya somos mayores, la Edad de Oro comienza, adiós a la esclavitud", pensábamos llenos de alborozo y vísceras. Entonces comenzó mi aprendizaje de una verdad de la vida: algunos niños, aunque tengan 30 años, siempre son puteados por fuerzas superiores.

En el prostíbulo

He presentado un relato sin importancia a un concurso de ámbito autonómico, ya que el primer premio son 900 euros y es un dinero que me vendría muy bien para descapitalizarme acto seguido. Aparte de esto, he recibido las bases de Málagacrea 2006 (resulta reconfortante que te las manden por correo a casa, es como pertenecer a una secta) y, en fin, me tientan los 1500 euros del primer premio, pero me parece que es perder el tiempo presentarse, puesto que es un concurso totalmente amañado. No me molestó que los relatos ganadores fueran peores que el mío, lo que me molestó es que fueran tan terriblemente malos. Estuve a punto de levantarme en mitad del acto y gritar "¡Anatema, cabrones, anatema!". Además, los ganadores eran amigos y tenían un compadreo bastante sospechoso con los organizadores del tinglado. Lo peor de lo peor fue que, en la presentación, a uno de los ganadores se le comparó con Borges por un relato lacrimógeno -de lo malo que era- que además de estar pésimamente escrito no era más que una paja mental. Puestos a escribir chorradas, al menos las mías conducen a algo (generalmente, a una chorrada mayor).

Como ya he renegado del concurso, anuncio que me presentaré.

Cuentos de navidad

Capra nuestro que estás en los cielos, permite que me suceda alguna alegre historia navideña con final feliz, aunque sea con mensaje moralista de los años cuarenta. Si no es mucho pedir, que suceda hoy, y si me tienes que enviar un ángel, que sea mujer.

La vida iba a ser maravillosa

Eso nos decían cuando éramos niños. O a lo mejor no nos lo decía nadie, sino que nos lo inventamos nosotros. Como tantas leyendas urbanas de la infancia. Recuerdo que en mi colegio había un chico que decía que el semen no podía lavarse (Monica Lewinsky era pariente de este niño, por lo visto) y juraba que su hermano mayor tenía los muslos totalmente manchados de semen, lo que era un grave problema. Nacemos surrealistas, luego se encargan de moldearnos para adecuarnos a la realidad, que generalmente no tiene tanta gracia.

Yo me sigo montando películas solito, quizás por aburrimiento, quizás por enfermedad mental. A lo mejor me fijo en una chica que vende flores en un puesto callejero y me imagino viviendo historias con ella. Invento toda una biografía para ella y me veo como una especie de héroe romántico. En la vida real no sería capaz de hilvanar un par de frases si me decidiera a abordarla, claro. Las únicas armas que tiene un paria para defenderse de la realidad son: la imaginación, la música y el alcohol. Nobody expects the Spanish Inquisition.

Hay una aristocracia vital a la que envidio casi todo el rato. A mí también me gustaría ser ario, nacionalsocialista y todo eso. A mí también me gustaría disfrutar con los anuncios de la tele en vez de opinar que son una mierda. A mí también me gustaría tener interés por los coches y no por frikadas. Una vez, de pequeño, en un intento de socializarme me uní a unos chicos que jugaban a la guerra o algo parecido. El cabecilla repetía una y otra vez algo que a mí me sonaba como "Escipión". Yo, para ganarme su simpatía, dije un par de veces que teníamos que aplastar a Aníbal y su ejército. Noté que me miraban raro. Sólo mucho después comprendí que a lo que estaban jugando era a los Transformers y que el niño decía algo así como "Decepticón", mientras que yo creía que estaba en la batalla de Zama...

La vida también es surrealista a veces. Una vez me abordó un yonqui que, muy educadamente, me indicó que si no accedía a darle el dinero que llevase encima se vería obligado a agredirme y arrebatarme no sólo el dinero, sino también el reloj, las gafas y la chaqueta. Como me lo había pedido con buenas maneras y además no había público que pudiera admirar una posible heroicidad por mi parte, le di 3 euros, quedándome con algo de calderilla para poder coger el tren, lo que le pareció bien a mi asaltante. Entonces reparé en que me faltaba dinero para el billete, cosa que manifesté en voz alta. Con amabilidad, me preguntó: "¿cuánto te falta?". "20 céntimos", contesté. Me los dio. Conmovido por su bonhomía, quise ayudarle en la profesión que había escogido y le aconsejé que la próxima vez no atracara a estudiantes, que generalmente nos movemos desposeídos por el mundo, a lo que respondió, un tanto indignado: "oye, que esto no es un atraco, ¡tú me das el dinero porque quieres!".

Boicot

Creo que quizás se me dan tan mal las mujeres porque por mi apellido piensan que soy catalán.

Love sick

Mi primera cita con Alba fue hace casi 8 años. Ha pasado ya mucho tiempo; a veces le digo que es mi plaga favorita y la enfermedad más bella del mundo. Fue en marzo, lo cual es curioso, puesto que, años después, en una de esas coincidencias solipsistas, me dejaría en marzo también. Dados mis antecedentes con citas falsas, estaba convencido de que no acudiría (además, a esa edad -16 años- las chicas pueden ser muy hijas de puta), pero vino. Llevaba puesta una gorra, pero no recuerdo si era azul o gris, mi memoria se está volviendo daltónica, como mis hermanos. Creo que era azul. Tenía las uñas pintadas de naranja, eso no lo he olvidado. Me dio la mano, nada de dos besos, como si se tratara de una entrevista de trabajo: "¿Busca musa? Pues creo que estoy capacitada para el puesto." Recuerdo que hablamos de lesbianismo, comunismo y nuestros cumpleaños. Quedó tan gratamente impresionada que, tres años después, empezó a salir conmigo.

Un amigo mío suele decir que una relación nunca funcionará si a la otra persona no le has gustado desde el principio. Puede que sea cierto. Creo que a Alba la seduje finalmente con el síndrome de Estocolmo, que siempre ha funcionado. Si una supermodelo de lencería naufragara conmigo en una isla desierta, sería mía sin apenas dificultades. Secuestren a sus amadas... perdón, me estoy saliendo del tema. El caso es que fue muy bonito. Algo tan poco extraordinario en primera instancia como hacer manitas en unas jornadas sobre Buñuel se convertía en un acto de lo más íntimo. Me curó muchas heridas. Es algo que sólo sé yo.

Me encantaba besarla. Tanto, que a veces se enfadaba porque no le dejaba hablar. Me encantaba que me arañase la espalda y que me mordiese cuando hacíamos el amor. Me gustaba verla peinarse frente al espejo. Me gustaba calentarle las manos cuando las tenía heladas. O las rodillas. Podía ser la persona más dulce y adorable del mundo. Como cuando me estuvo tomando disimuladamente las medidas para un anillo y yo, como era tonto, no me daba cuenta. Me estuvo tomando el pelo un tiempo por eso.

Muchas noches me quedaba un buen rato viéndola dormir mientras pensaba: "no puede existir nada mejor que esto." Fue la primera chica que consideró buena idea besarme. La primera que me dijo "te quiero". La primera que decidió que acostarse conmigo no era un crimen contra la humanidad y que, ya puestos, se podía repetir...

Ayer fue el quinto aniversario de nuestro primer beso y lloré como hacía tiempo que no lloraba. Podría no contarlo, pero me parece más honesto hacerlo. Fue como si se rompiera de pronto una presa. Pero mañana estaré bien. Cuando los recuerdos vuelvan bajo tierra, estaré bien. Además, es fácil racionalizar todo esto: siempre se vuelve al primer amor, que cantaba Gardel. Y el paso de los años demuestra sin misericordia que el sueño terminó hace mucho, lo cual es de lo más deprimente. Pero posiblemente lo que más me duele es pensar que si estuviéramos hechos el uno para el otro, seguiríamos juntos.

Espacio y tiempo

No estoy enamorado de ti, estoy enamorado de la chica que eras entonces. La chica que eras entonces nunca se habría portado conmigo como tú. No creas que te escribo porque aparezca tu nombre.

Todas las lolitas tristes

Todas las lolitas tristes sentadas en el parque. Yo y mi neverending story con la belleza. Ayer fue otro de esos días raros que parecen seguir un guión preestablecido. Después de superar los peores presagios, el día pareció terminar con una celebración de la juventud. La vida es beber una cerveza mientras escuchas "Saturday sun", de Nick Drake, y olvidas todas las preocupaciones. Pero luego me volví a encontrar con la chica más guapa del mundo. De haber pasado por allí un minuto antes o un minuto después, no la habría visto. Cómo fomentar el solipsismo militante. Otro día raro.

Dolor

Entre la nada y el dolor, elijo el dolor.

(William Faulkner)

Quiero dormir y no despertar. Ya no quiero justicia, sólo venganza. Quiero hacer daño. Elegí el dolor, pero al final me he quedado con la nada. Creo que cuando ya ni siquiera tienes fuerzas para discutir con tu pareja -o ex pareja- es que todo ha terminado de verdad. Ya no soy capaz de sentir. Sólo me queda, quizás, algo de humor de saldo. Y nada más.

Alienación

Dibujos animados a las seis de la mañana de un domingo, ¿a quién se le ocurre? ¿Qué niño normal está despierto a esa hora? Pensarán que los niños vuelven a casa de la discoteca o algo así...

Eurojunior y concursos similares de canto con niños, ¿seguro que Hitler no hablaba a favor de eso en el Mein Kampf? ¿No acabarán esos niños en la droga y la delincuencia? ¿No asesinarán a sus padres cuando sean mayores y quieran venganza? ¿Qué habrá sido del bebé francés aquel que cantaba? Creo que se llamaba Jordi o algo parecido. ¿Se habrá metido en un grupo terrorista? Por cierto, cómo pasa el tiempo.

¿Por qué las revistas "masculinas" nos engañan anunciando que tal famosa aparece desnuda en el número de esta semana si luego no enseña nada en las fotos? ¿Y por qué pagan millonadas a esas famosas por nada? ¿Se supone que así es como el mercado ha de funcionar? ¿No sería más racional pagar esa pasta por un producto realmente a la altura de lo pagado? ¡Elsa Pataky vestida! Pues qué bien. El negocio del siglo: fotos castas a precio de pornografía.

¿Por qué a los políticos ya no les hace falta disimular? ¿Por qué de "el cliente siempre tiene la razón" hemos pasado a "el cliente es un gilipollas y hay que tratarle como basura"?

Ya no sé si el raro soy yo o si lo son todos los demás...

La invasión de los ultracuerpos

Ya van dos veces que se me ocurre alguna chorrada para contar aquí y descubro gracias al google que ya se le había ocurrido a alguien antes que a mí. Es como volver a la niñez, cuando, en un alarde de paranoia infantil, creía que alguien me observaba atentamente para robarme todas mis ideas y aprovecharlas para programas de la tele. Creo que ese tipo de pensamientos fueron los que me empujaron en primera instancia a ser un chico reservado y poco hablador...

Realidades de chocolate

Recuerdo que una de las cosas que Alba solía decir cuando empezábamos a rondarnos era que el chocolate es un sustitutivo del sexo (lo cual no deja de ser curioso, ya que creo que es una de las pocas personas del mundo que ha tenido más sexo que chocolate). A mí entonces no me gustaba demasiado el chocolate, quizás porque era virgen, pero ahora estoy comprobando que tenía razón. Los sueños de grandeza quedan bastante lejos cuando estás comiendo chocolate mientras ves una peli mala en una fría noche. Oh, ¿dónde está la vida apasionante con la que soñaba de pequeño? Todos los niños queríamos ser Indiana Jones. Las niñas querían ser Madonna, eran más prácticas. Ningún niño quería ser vendedor de seguros. Ni fracasado conceptual. Entonces creíamos que éramos especiales y no nos veíamos a nosotros mismos trabajando de cajeros en el Carrefour (que entonces se llamaba Pryca) o volviendo a una casa oscura llena de cucarachas (que no luciérnagas). La madurez es ir descartando sueños y aceptar la propia mediocridad. Asentar los pies por fin en la realidad. Pero a mí me gusta más la fantasía, todo es mejor en ella, incluido yo...

Instrucciones para salvar el odio eternamente

Un amigo me dijo una vez que en ocasiones las ex novias adoptan el papel de madre y empiezan a intentar dirigirte la vida (con buenas intenciones, como hacen las madres, generalmente). Alba, por ejemplo, siempre está buscando concursos de literatura a los que animarme a presentarme. También me dice que sigo siendo su escritor favorito, lo cual siempre es bonito. Yo me paso el día pensando en cortarme las venas, pero ella me habla de hacer dinero vendiendo literatura absurda. Las mujeres siempre han sido más prácticas, sin duda. De hecho, la mención especial del jurado (no de Cannes) que descansa sobre mi mesilla de noche la gané en una tim... en un concurso al que ella me sugirió que me presentara. Me lo sugirió de forma un tanto estalinista, pero a mí siempre me ha faltado disciplina. A lo mejor estoy exagerando, pero lo hago por el bien de la ficción.

También es la única que se acuerda de mi cumpleaños, o, al menos, la única que se preocupa de felicitarme. Y es la única que se acuesta conmigo... no, espera, eso no lo hace. Claro, será porque eso no lo hacen las madres, o al menos no lo hacen las que no están en la cárcel.

Qué casualidad, estoy escuchando "Over and over", de Neil Young y Crazy Horse, y no me había dado cuenta. ¿Será verdad que sí hay una banda sonora vital? ¿No había unos polacos tocando mazurcas en la calle el otro día cuando compré el pan? ¿Significaría algo?

Everything goes to hell

Ya es navidad y no me había enterado. Un espeso manto de nieve cubre las calles y los niños salen a jugar... en algún otro lugar de la geografía española, claro. Aquí nunca nieva, sólo hace frío. A veces llueve, pero poco más. De pequeño me encantaba la navidad, me parecía una fecha muy especial. Lo mejor eran los regalos, como buen materialista. Me encantaba que me regalasen objetos de Lego, ya que siempre me ha gustado construir cosas. El caso es que me siguen gustando, pero, como se supone que soy un adulto y hay que respetar ciertas convenciones sociales, no me compro nada, pero cuando tenga hijos, y los tendré aunque tenga que raptarlos de familias adineradas, les regalaré cosas de Lego, si para entonces no ha quebrado la empresa, y luego utilizaré la excusa de ayudarles. Es uno de mis planes de futuro, sí.

De todos modos, si alguna amable señorita desea regalarme algo, agradeceré más su lencería que rememorar la infancia.

Anticuento

Una noche, un hombre paseando por las calles de su ciudad llegó a una plaza donde se alzaba una imponente estatua. Al acercarse a la estatua, reconoció sus facciones en ella. En el pedestal había una placa con su nombre. Entonces escuchó los primeros disparos de la revolución y supo que todo había terminado.

A singer must die

Voy a mentirte siempre. Voy a engañarte siempre. No te voy a querer. No te voy a esperar ni cinco minutos. Si fuéramos niños iría a tirarte de las coletas. Ninguna habitación podrá encontrarnos. Si nos encuentran juntos en la cama me haré el sorprendido. Negaré cada uno de los besos. Señor juez, no la conozco, todas las promesas de amor fueron obtenidas por la fuerza. Todas estas heridas me las hice yo solo. Todos nuestros encuentros fueron casuales.

A ser posible, señoría, que nos cuelguen juntos.

The piano has been drinking

«¿Qué cosa en el mundo proporciona la mayor felicidad?», preguntó Gengis Khan en una ocasión a un oficial de su guardia. Tras meditarlo un poco, el soldado respondió: «La abierta estepa, un día claro, un caballo ligero y un halcón en el puño para saltar sobre las liebres». «No –refutó Khan–, el mayor placer de un hombre es aniquilar a los enemigos y verlos caer a sus pies, tomar sus caballos y bienes y oír los lamentos de sus mujeres. Esto es lo mejor.»

Los días más felices de mi vida siempre se han visto empañados por el miedo a que no fueran reales. Todas mis historias yacen muertas en el suelo, no sé si habrá nuevas. El balance de estos 27 años es claramente deficitario. Esta empresa ruinosa que malvive entre deudas que no puede pagar debió cerrar hace mucho. Quiero un cheque en blanco, una nueva vida, una nueva identidad. Pero seguro que la Caixa no me concede un crédito...

Poesía autista

Antes escribía para una mujer. Ahora escribo para una mujer que sólo existe en mi imaginación. La mujer real a partir de la cual creé la mujer imaginaria no sabe que, en cierto modo, le escribo. Es nuestro pequeño secreto, la manera de tener intimidad con ella: a través de su imagen falsa.

Fin, otra vez

Sólo me muevo en términos absolutos: a veces estoy convencido de mi propia genialidad, otras veces pienso que soy la persona más estúpida del mundo, la menos importante, una mota de polvo entre personas reales. Podría suicidarme mañana y gente para la que podría ser necesario nunca me necesitaría. Nunca sabrían qué pienso, si es que pienso algo; qué siento, si es que siento algo; no podrían odiarme o tenerme simpatía. Podría haberme suicidado hace 3 años y te habría roto el corazón antes de que tú me lo rompieras a mí. Llegados a este punto, no puedo negar que yo también estaba un poco enamorado de mi forma de mirarte.

La tristeza aparece en el primer acto

Capítulo 633.

Llevo demasiado tiempo sumido en una depresión de la que no sé cómo salir. Todo me parece una pérdida de tiempo. "Muévete", "sal ahí fuera y cómete el mundo", no sé qué significa todo eso. No soy capaz de recordar los momentos felices. O los recuerdo como soñados, pero no como vividos. Me gustaría tanto ilusionarme con algo...

And all the world is green

Estoy harto de escuchar cosas como "cada uno recibe lo que merece" o "al final la vida pone a cada uno en su sitio". En un mundo en el que Franco y Stalin mueren en la cama, ¿qué clase de castigo va a recibir una persona corriente que se dedicó a hacer putadas a diestro y siniestro? No entiendo que crean en una especie de orden cósmico justo e igualitario. "Las buenas acciones reciben su premio". Oigan, que yo me he pasado toda mi vida haciendo buenas acciones y ya me ven: hecho un desgraciado. Para mí que es otra de las creencias que nos han colado los poderosos, como esa que dice que "el dinero no da la felicidad". Pues por eso atraqué el banco, señor juez, para que no sufrieran más esas pobres gentes adineradas.

Forever young

Nuevamente el tiempo y la realidad vienen a recordarme cómo son las cosas. Hoy un amigo me ha contado que el mito erótico de mis tiempos de instituto tiene un hijo. Bueno, siempre me sorprendió que no la preñaran en la adolescencia, pero verla como madre responsable es deprimente. El tiempo no respeta a nadie. ¿Por qué los demás te recuerdan con sus vidas que el tiempo pasa y nos vamos poniendo menos, como diría Calamaro? ¿Qué será lo siguiente? Ya me estoy imaginando conversaciones como:
- ¿Sabes que ha muerto fulanito?
- No jodas, ¿y cómo ha sido?
- Coño, que tenía ya 82 años.
- Pero si era un año más joven que yo...

Invierno

I walked up to the tallest and the blondest girl
I said, Look, you don't know me now but very soon you will
So won't you let me see
I said "won't you let me see"
I said "won't you let me see
Your naked body?"

(Leonard Cohen)

Creo que debería buscarme ya una tercera ex novia. Al fin y al cabo, mis mejores años de potencia sexual se los estoy dedicando a este celibato antidemocrático que me impone la sociedad. Me veo discutiendo con una mujer cuando esté hecho un anciano y defendiéndome con un "¿dónde estabas cuando tenía 27 años?". Oh, Zeus omnipotente, que no permites que te imite, si quiero hacerle el amor a ninfas y pastoras no es por orgullo y vanidad, sino por rendirte un humilde homenaje.

Ahora el invierno de nuestro descontento... sigue siendo invierno. Me veo obligado a aprender a disfrutar de las pequeñas cosas de la vida: el calor de una taza de café en las manos mientras fuera el viento helado arranca las hojas de los árboles, las conversaciones ajenas que uno roba mientras viaja en el tren o el autobús, la visión de una hermosa extraña que camina por la calle...

Vamos, un asco.

Hoy

Sinceramente, hoy no ha pasado nada.

Buenos deseos para el nuevo año

A partir de hoy voy a ser un hombre nuevo y voy a robarle a la vida lo que ésta no me da por las buenas, como diría mi amiguete Ricardo.

Bueno, mejor empiezo mañana.

Cosas

Hoy he seguido durante un buen rato a una mujer que llevaba los pantalones a la altura de las rodillas. Bueno, exagero un poco, pero sólo un poco...

El otro día, una universitaria le preguntaba a otra en la parada del autobús: "¿qué son las plaquetas?" La otra respondió: "unos bichitos".

También el otro día, una chica con unos ojazos preciosos me dio su número de teléfono y me dijo de ir a su casa para dejarme un trabajo para una asignatura. Sí, lo han adivinado, era lesbiana.

El amante del amor (5)

Salvadme de mi aburrimiento. Quiero vivir, quiero danzar con mujeres desnudas toda la noche (y hacer otras cosas con ellas, claro, pero no seamos exigentes). Quiero que cada día sea diferente, quiero tener conversaciones interesantes que no traten sobre programas de televisión, quiero desayunar cereales con absenta y coleccionar la lencería de mis amantes. No quiero saber nada de ZP, Rajoy, Leonor, Franco o la Constitución. Quiero volver a saborear la piel de una mujer. Quiero escribir grandiosos versos en la piel de una mujer. Quiero que una mujer vuelva a clavarme las uñas en la espalda mientras hacemos el amor. Quiero ser encantador y encandilar a la gente de forma natural. Quiero estar enamorado. Quiero que me quieran, pero de forma que signifique "te quiero y quiero estar contigo" y no "te quiero, pero prefiero estar con otro o sola". Quiero que las cosas sean complejas sólo cuando tienen que serlo y no a todas horas. Quiero hacer esto y aquello y todo.

Cine pedante

El viernes supuestamente se estrenó en España "Saraband", la última película de Ingmar Bergman y continuación de "Secretos de un matrimonio", rodada hace 30 años y, casualmente, una de mis películas favoritas de este sueco gruñón. Pues bien, digo supuestamente porque parece ser que, en estos tiempos de separatismo que vivimos, Málaga tampoco es España, ya que ningún cine ha considerado que sea buena idea exhibir esta película. La verdad es que, desde un punto de vista capitalista, no les culpo, pero está muy mal que ni siquiera alguno de los cines minoritarios y frecuentados por frikis e intelectualoides de medio pelo (como el cine Albéniz) se haya arriesgado. Luego dicen que es muy feo bajar pelis de internet, ¡pero es que a veces te obligan ellos!

Ya que hablamos de descargas moralmente satánicas, aprovecho para dejar constancia de mi intelectualidad al decir que me estoy bajando dos películas de Rohmer ("Cuento de otoño" y "Cuento de primavera") y, ya puestos y en un acto de osadía por mi parte, "La pasión de Juana de Arco", de Dreyer. Piensen que lo hago para compensar, que me iba a embrutecer con tanto porno húngaro.

Volviendo a Saraband, en realidad no sé si verla, puesto que la primera me encantó y no me gustaría que lo estropeara una continuación innecesaria. La ficción siempre ha tenido amplias ventajas (y amplias vistas) sobre la realidad, y entre ellas se encuentra que se compone de mundos que terminan. En la vida real no sucede, por ejemplo, que, cuando una chica te dice que esperes 6 meses a que vuelva del extranjero, la cámara te enfoque en un primer plano con un blanco y negro cojonudo, suene la música y aparezcan luego los títulos de crédito. No, normalmente te quedas con cara de tonto, dices alguna estupidez y luego tienes que esperar 6 meses, que tienen cada uno de ellos un montón de días, días que están llenos de horas y éstas últimas contienen 60 minutos cada una, y el tiempo pasa despacio, despacio... Y cuando han pasado los 6 meses, resulta que la chica viene con un novio que conoció en París y que es artista, aunque su arte consista en hacer figuritas de barro que vende luego a turistas y ancianos con cataratas. Yo he probado alguna vez a actuar como si estuviera inmerso en un mundo de ficción, pero a la mañana siguiente ha salido el sol como si nada. Por ejemplo, después de mi traumática huída del autobús del infierno en el que mi ex me sometía a un tercer grado, iba en el tren de vuelta a casa sumido en oscuros pensamientos (como, por ejemplo, trabajar en una compañía de seguros), saqué de un bolsillo la piruleta que me había dado unos horas antes María Eugenia y me la comí mientras pensaba "este podría ser el último momento dulce de tu vida". Pero aunque me quedó muy melodramático, al día siguiente todo seguía igual, sin fundidos en negro o bandas sonoras apasionantes. Así que, ya ven, a pesar de todo mi pensamiento mágico tampoco se me da bien vivir de forma ficticia.

El amante del amor (4)

Me ha contado una amiga un sueño que tuvo conmigo: En el sueño yo intentaba una aproximación de índole sexual, ante la cual ella reaccionaba con violencia, por lo que puedo decir que finalmente he tocado fondo y ya no ligo ni en sueños.

El amante del amor (3)

Sé que estoy viviendo de prestado, pero no hay ninguna tristeza en ello.

El amante del amor (2)

Capítulo 622.

El otro día vi "Todo es mentira", película española de mediados de los 90 protagonizada por Coque Malla y Penélope Cruz, entre otros. En dicha película, un personaje decía en un momento dado el típico "no puedo vivir sin ti". "No puedo vivir sin ti" es una expresión curiosa. Evidentemente, no hay que interpretarla de forma literal, a no ser que sea dicha por un diabético a la insulina, por ejemplo. Pero, en el caso que nos ocupa, es una mentira. Una mentira consentida por ambas partes, puesto que muchas veces el "no puedo vivir sin ti" es fomentado por la persona receptora de la frase. Es sólo una de tantas mentiras que se dicen en la pareja, puesto que el amor está lleno de mentiras. Pero si fueras sincero y se te ocurriera decir algo como "puedo vivir perfectamente sin ti", es posible que tu pareja te llamase borde y no se lo tomara bien. Luego nos parece mal que los políticos nos mientan, pero al menos ellos no nos quieren.

El amante del amor (1)

Qué cosa más tonta es el amor y las relaciones de pareja. Todo es provisional, nada es perdurable. ¿Cómo emocionarte entonces si todo lo que hoy es verdad puede ser perfectamente mentira mañana? Alguien me dijo una vez que no tenía sentido que pensara así, que era como cuando te compras muy ilusionado un coche sin que eso signifique que vayas a tener siempre el mismo. Claro que, digo yo, nunca sucede que te encante tu coche y éste se canse de ti y te deje por otro conductor. O que luego te llame desde una gasolinera para contarte lo maravillosa que es la carretera sin ti.

Querida desconocida

Siempre dejo pistas para que me encuentres, pero debes de ser muy torpe, porque sigo esperando...

Animales de zoo sobre ruedas

Anoche me quedé sin ordenador, así que he tomado al asalto este para lamentarme de todas las historias a medio empezar que he perdido. Maldita tecnología, donde esté un simple cuaderno que sólo se estropea con agua o fuego... Sé que existen las copias de seguridad, ya, pero cuando eres despistado por naturaleza... En realidad esto es un poco como la vida o las relaciones de pareja: cuando lo has perdido todo no te queda más remedio que empezar de nuevo, y además ahí no hay copias de seguridad (no creo que puedan recibir ese nombre los polvos ocasionales con ex novias).

Odín me ha mirado con su único ojo.

Cherchez la femme

La otra noche soñé que cientos de mujeres uniformadas y debidamente alineadas me juraban lealtad y fidelidad.

Nocturno

La vida es cruel, nos recuerda siempre lo insignificantes que somos. Nuestro protagonista, Alberto, solía decir que mientras que el amor nos hace sentir únicos, las rupturas hacen que dejes de sentirte especial, sirven para recordarte tu vulgaridad, recordarte que sólo eres uno más. Por eso, cuando Lucía se marchó, él decidió ignorar la realidad y seguir siendo importante en su fantasía. Los motivos para convertirse en el protagonista de su propio cuento los resumió en una frase: "Me quedo con la historia que he inventado para nosotros".

Contra España (3)

No entiendo a los que se van a manifestar mañana por "la libertad religiosa". ¿Que la asignatura de religión sea optativa no es libertad religiosa? ¿Lo sería que dicha asignatura fuera obligatoria para todo hijo de vecino, sucios ateos incluidos? ¿No es acojonante cómo en este país algunos le dan a ciertas palabras el significado que les da la gana? Bueno, en este país y en otros, porque una de las cosas que hizo Ratzinger poco antes o poco después de ser nombrado Papa fue criticar "la dictadura del relativismo". Supongo que él prefiere "la democracia del dogma", claro.

Además, algunos de estos que se van a manifestar mañana son los mismos que protestaron airadamente cuando el Instituto de la Mujer de Castilla-La Mancha presentó una guía para chicas que debía repartirse por los centros educativos. Y es que, claro, la guía estaba repleta de vilezas tales como asegurar que la masturbación es algo natural y sano, se atrevía a decir lo mismo de la homosexualidad y, lo que era más grave, daba información a las chicas sobre métodos anticonceptivos efectivos. Era normal que estos padres católicos que tanto valoran la libertad se escandalizaran.

Cualquier día de estos nos saldrá algún colectivo religioso a exigir que en las escuelas se imparta "la teoría del diseño inteligente" -que de inteligente sólo tiene el nombre-, como ya sucede en Estados Unidos (en Kansas, tierra de Dorothy, ya lo han aprobado).

Ojalá llegara ya el Apocalipsis, joder.

San-ryu-scha

Me he quedado atrás en casi todo. Soy como uno de esos soldados japoneses que permanecían escondidos en la jungla 30 años después de que terminara la Segunda Guerra Mundial porque nadie les había dicho que ésta había acabado. Vivían en el pasado esperando que alguien les dijera qué hacer. Igual que yo.

Estoy lleno de odio

Ayer fue un gran día.

Estaba extrañamente contento, de hecho iba tarareando el riff de guitarra de Smoke on the water una y otra vez, como un gilipollas. Entonces mis amigos empezaron a llamarme autista porque estaba más callado de lo normal (lo cual ya es decir) y a reírse de mis muletillas incluso cuando no las decía o permanecía callado (lo que aprovechaban para llamarme de nuevo autista). Luego me encontré a mi ex novia, que me comunicó que, objetivamente, estoy en un pozo sin salida, y acto seguido pasó a interrogarme en el autobús acerca de qué quiero de ella, qué le pido y etc. Yo intentaba defenderme como una persona razonable respondiéndole: "¿pero yo te estoy pidiendo algo acaso?" Cuando llegamos a mi parada me di a la fuga con un "bueno, esta es mi parada, otro día me lo cuentas".

Al llegar a casa leí en el periódico que la media de polvos de los españoles es de 105 al año. Estoy rodeado de hijos de puta.

La monarquía

(Publicado también en El Otro Diario)

Ahora que todos celebramos con mayor o menor alegría el nacimiento de Doña Leonor (se me hace un poco raro llamar Doña a un bebé de pocos días, pero, en fin, también hay gente que le reza a estampitas), vuelve a reabrirse el viejo debate sobre la monarquía. ¿Está bien que gente a la que no conozco de nada viva de mis impuestos y además veranee en sitios que yo no me puedo permitir con mi mísero sueldo, parte del cual sirve para que ellos puedan ir y yo no? Desde El Otro Diario, fieles a la labor de servicio a la sociedad que nos caracteriza, queremos proponer soluciones de consenso para este espinoso asunto.

Se nos ocurre, por ejemplo, que la monarquía dé ejemplo. ¿Cómo? Muy sencillo: el Jefe de Estado, aparte de veranear, inaugurar cosas y cenar copiosamente, podría ejercer a la semana un trabajo normal, para acercar la monarquía al pueblo o el pueblo a la monarquía. Vale, tal vez el Rey esté muy mayor para esto, dado que a su edad debería estar jubilado y limitarse a cobrar la pensión (aunque parece ser que no hay edad de jubilación para los reyes), pero podría hacerlo el Príncipe en su lugar. Así, una semana el Príncipe trabajaría de taxista, la siguiente sería albañil, otra sería frutero, etc. Sé que se pueden presentar objeciones a todo esto que estoy diciendo, como, por ejemplo, que no hay sitio en el taxi para clientes y guardaespaldas, pero siempre podría conducir un monovolumen o un microbús. También se presentan otras complicaciones. Por ejemplo, ¿debería el Príncipe desempeñar profesiones que están fuera de la ley? También son ciudadanos, y es una forma de que el futuro Jefe de Estado conozca de primera mano su problemática social, pero, admitámoslo, hay poco glamour en vender papelinas o ser proxeneta.

Otra solución justa e igualitaria sería que cada semana o mes fuera Rey un español distinto (o Reina una española distinta, se entiende). De una tacada quitaríamos privilegios por nacimiento y el que una misma familia viviera a costa del resto de españoles. Creo que los monárquicos no se disgustarían demasiado, ya que España seguiría siendo un reino, y los republicanos estarían contentos ante la perspectiva de reinar durante una temporada. Claro que habría algunos problemillas; me imagino a las vecinas murmurando cosas como “mírala, desde que es Reina no hay quien la aguante”, “ayer fui a pedirle sal y los guardaespaldas me cachearon”, etc. Pero creo que a toda familia le gustaría ser Familia Real de vez en cuando.

La última y genial solución que ha desarrollado nuestro comité de expertos se puede resumir en una sola palabra: solidaridad. Vale, tal vez no sea viable que el Rey nos regale a cada español un yate, aunque sería una buena manera de combatir separatismos y a mí me gustaría tener uno (un yate, no un separatismo), y también es cierto que si los 40 millones de españoles fuéramos a esquiar –con todos los gastos pagados- al mismo tiempo a Baqueira Beret se podría colapsar aquello, pero podrían establecerse turnos tanto para utilizar el yate del Rey como para esquiar como Dios manda. ¡Menos Estatut y más yate!

Nota: el autor no se hace responsable de sus opiniones.

nuestro pequeño vals

nena, yo ya no espero nada de la vida. todas las historias terminaron, todos los trenes pasaron. pero todavía puedo arrancarte una sonrisa de vez en cuando. algo es algo.

Mi enfermedad

Estoy aquejado de una grave enfermedad que he llamado "síndrome de telecomedia". La enfermedad consiste en realizar comentarios supuestamente graciosos en situaciones en las que el sentido común lo desaconseja de forma tajante. Pues no es tan raro, pensarán ustedes, pero es que no me han dejado terminar. Verán, no es que yo no me dé cuenta de que me perjudicará hacer tales comentarios, no, de hecho me doy cuenta perfectamente, lo que sucede es que una fuerza invisible me empuja a hacerlos... porque es como si creyera que hay un público observándome y, claro, quiero agradar a ese público. Así que no me importa que mis interlocutores reales piensen que soy un gilipollas si consigo ganarme las risas y aplausos del público imaginario. De este modo he hecho cosas en esta vida que me han perjudicado frente a profesores, amigos, ex novias, etc, sólo porque el deseo de hacer reír al público fantasmal era demasiado fuerte.

Por ejemplo, una vez en el colegio insulté de forma jocosa y sibilina a uno de los matones oficiales cuando se acercó a amedrentarnos a un amigo y a mí. No lo pude evitar, era el demonio quien me empujaba a hacerlo. Lo hice de una forma muy divertida, seguro que el público estuvo encantado. El matón, por suerte, no tenía muchas luces, así que me miró confundido y se marchó. Por el contrario, mi amigo quería asesinarme allí mismo, ya que estaba convencido de que le salpicaría la mierda en cuanto el matón pensase un poco y volviese a darme justa muerte. Y, efectivamente, el matón volvió poco después y me preguntó si es que le había estado vacilando antes. Y entonces una lucecita se encendió en mi cerebro y me susurró: "no puedes defraudar a tu público, cierra el capítulo -o la serie, no lo descartemos- a lo grande". Y volví a hacerlo.

A lo mejor es todo afán de protagonismo. Como decía Robert Crumb: "tengo demasiado ego como para conformarme con un papel secundario en esta vida". Yo quisiera llegar a los sitios y que la gente aplaudiera.

Sueños de chicas guapas

Observando el comportamiento de abeja reina de la mexicana y cómo todos los hombres estaban pendientes en todo momento de ella para poder complacerla en todo lo que necesitara, se me ocurrió que para algunas mujeres guapas el mundo debe de ser un lugar maravilloso en el que toda la gente es simpática y amable por naturaleza. Me pareció bastante injusto y me dio un poco de envidia. Creo que estaría bien que las personas guapas pagaran más impuestos, para compensar.

Momentos de la noche

Artevic hablándome acerca de cierta chica mexicana muy atractiva:
- Intento imaginármela vestida con algo muy ajustado o desnuda...
- Calla, calla, que yo lo que estoy intentando es no imaginármela.

Chema, molesto ante la enésima discusión metafísica sobre las mujeres:
- Joder, ¿es qué tenéis que reflexionar sobre todo?
- Es que creemos que la vida es una peli de Rohmer.

Al final a la mexicana no se la ligó nadie, claro.

Pequeña poesía cotidiana

Artevic, Chema y yo estuvimos buscando ayer por el campus el lugar en el que los estudiantes de Bellas Artes dan clase, ya que mi comentario "las chicas de Bellas Artes son muy interesantes, y éstas sí salen con frikis de Filosofía" tuvo mucho éxito. Tras mucho buscar, descubrimos que los tienen confinados en un sótano de un aulario de mala muerte. Me pareció muy significativo.

Cuestiones teológicas

Decía antes un evangelista que, si no seguimos los dictados de Dios, arderemos en el infierno durante toda la eternidad y que no existe sufrimiento comparable a ese y bla, bla, bla. Ahora bien, en otro momento de la conversación dice que Dios es amor. Entonces, si es que lo he entendido bien, Dios nos mete en un mundo lleno de dolor y sufrimiento en el que tenemos que seguir un rígido, estricto y tiránico código de conducta o nos veremos abocados a un sufrimiento aún mayor y encima eterno. Mi pregunta es: ¿y dónde está el amor ahí?

Dios me recuerda a una novia que tuve.

Todas las chicas guapas

Ya no sé si la tristeza es una costumbre o un estilo de vida. Lo único que sé es que está mitificada en exceso. Oh, el poeta más triste del mundo. Oh, qué bien te queda la aureola de "beautiful loser". Oh, Míchel, eres escritor, todas tus derrotas son tu victoria. Y, claro, es tan literario... Chorradas. Dadme todas las chicas guapas y digámosles adiós a todas las obras literarias. Estoy cansado de estar enfermo de tristeza. Te miraría a los ojos y te diría: "¿quién quiere escribir sin tus besos?" Pero posiblemente también te parecería literario. Sólo soy un payaso que quiere cambiar de registro.

La noche de los muertos vivientes

Estar muerto en vida tiene innumerables ventajas. Por ejemplo, la vida parece un sueño. Te ríes de cosas que igual no tienen mucha gracia, pero no puedes evitarlo, ya que no parecen reales. Te preguntas si el resto de personas son ensoñaciones. ¿Serán demonios que están ahí para torturarte? Careces de preocupaciones, puesto que las preocupaciones son reales y tú no estás muy seguro de serlo. Todos los días son iguales. Así es la muerte. Pero te dices: soy especial. Soy uno de los pocos autómatas de esta sociedad. Yo, robot.

Otra vuelta de tuerca

Envía un sms al 5525 con el texto "caramelitos" y recibirás en tu móvil las actualizaciones más diverchulis del blog más diverchuli de la red. Además, podrás ganar fantabulosos premios. ¡No dejes que te lo cuenten, participa!

Una visión optimista

No sé qué tiene de maravillosa nuestra civilización. Nos han convertido en ganado, sólo nos interesa cebarnos con lo que nos echan, y mansamente permitimos que saquen de nosotros todo lo que puedan. Somos como cerdos, se aprovecha todo. La gente se gasta el dinero que no tiene en mensajes sms para que un desconocido pueda ser famoso. La gente se gasta el dinero que no tiene en el NUEVO y MEJORADO lo-que-sea. Sobre todo si el vecino ya lo tiene. La gente se gasta el dinero que no tiene en propuestas absurdas que sólo benefician a los poderosos de siempre. La gente pierde el sueño por entelequias como Dios o la Patria cuando debería perderlo por cosas tangibles como la subida de los impuestos o las hipotecas a 40 años.

Pero a veces, cuando voy paseando por la calle, ocurre que durante un breve momento me siento libre. Y en otras ocasiones hasta silbo.

Todos los blogs dicen lo mismo

Y sin embargo, yo sigo defendiendo mi individualidad, aunque miles de personas estén como yo. Y sigo teniendo una débil esperanza de que al final las cosas saldrán bien porque sí, y tengo esa absurda idea apenas revelada de que seré la primera persona en vivir eternamente, y sigo soñando con el amor y otros cuentos. Justo como todo el mundo.

Gripe aviar

Ayer comí pollo y hoy tengo fiebre. Qué muerte tan estúpida. Y yo que soñaba con morir defendiendo altos ideales en una convención de ninfómanas u oferta mejor...

Ahora que la fiebre me consume, me parece que todas las mujeres en el fondo me aman... No me miréis así, que más intangible es Dios y no os veo quemando el Vaticano.

Épica

Cuanto más irreal y rara es una persona, más me gusta. Además, las personas normales se empeñan en hacer cosas aburridas como triunfar en la vida...

Man of constant sorrow

Me gustaría poder reunir todas las piezas de mi pasado y recomponerme. Me gustaba quién era yo.

Contra España (2)

Pensándolo bien, en esta vida apenas elegimos nada, todo viene impuesto. ¿Qué mérito tiene ser, por ejemplo, nacionalista murciano cuando has nacido y/o te has criado en Murcia? Lo meritorio sería, a mi modo de ver, ser murciano y nacionalista francés. Deberíamos poder elegir la nación que fuera más acorde con nuestra personalidad. ¿Por qué no puede uno ser nacionalista esloveno sin que sus vecinos le miren mal? Ah, que has nacido aquí y por esa razón estás obligado a sentir de una determinada manera... Pues hay que rebelarse contra ello. ¿Por qué querer al país en el que has nacido si los hay mejores? Sin duda la vida sería más interesante si se pudiera elegir libremente la patria a la que amar y seguir en el Mundial de fútbol.

Otro caso es la familia. ¿Me quiere mi familia porque soy guay o porque el síndrome de Estocolmo les ha ganado para la causa? ¿Por qué no puedo elegir a alguna bella desconocida como hermana? O prima, si les escandaliza el incesto. ¿Por qué no puedo elegir al Rey de España como padre? Si mi familia no fuera mi familia y me los hubiera encontrado en la calle, ¿me devolverían el saludo? ¿Se preguntaba Sócrates estas cosas a las cinco de la mañana?

Teología popular

¿Por qué la gente cree en el dios en el que cree? ¿Por qué no cree en otro? Salvo raras conversiones en la edad adulta (Bob Dylan, por ejemplo, o Cassius Clay), normalmente la gente opta por el dios en el que le han adoctrinado durante su infancia, lo cual siempre me ha llamado la atención. ¿Por qué nadie rinde culto, por ejemplo, a Caperucita Roja? Es otro cuento de nuestra infancia, y además en él también está representado el mal, que sería el lobo. Sin embargo, no ha triunfado como religión organizada. O Blancanieves y los siete enanitos-apóstoles (y además al final Blancanieves resucita). Sí, lo admito, en la Biblia se cuentan algunos hechos históricos que la alejan un poco de los cuentos, pero también es cierto que las religiones del Libro no se apoyan en dichos hechos históricos (que, dicho sea de paso, aparecen un tanto distorsionados), sino en la parte de ficción del relato. Por lo tanto, volvemos a los cuentos. ¿Sería posible crear una raza de superniños aislados del mundo exterior que rezaran a Caperucita Roja, Blancanieves o Pulgarcito? Habría que proponerlo a algún ministerio.

Por otra parte, ¿no tendría mucho más sentido crear una religión propia a partir de una reflexión madura? Imaginemos, por ejemplo, que decido rendirle culto a mi vecino porque, tras una meditación profunda y comprobar lo bien que le va en la vida, he llegado a la conclusión de que es Dios. O mejor aún: tras observar detenidamente a mi vecina, decido que sus atributos son sobrenaturales y ante ella me reconozco humano, demasiado humano. Es decir, no sigo una religión porque me hayan educado así desde que era un indefenso infante, sino que siguiendo un método deductivo formo mis propios valores religiosos. Nada de 10 mandamientos y doctrinas basadas en la tradición: la propia experiencia.

También sería divertido elegir a una persona al azar de la guía telefónica y montar nuestra religión en torno a ella. Así, nuestra misión en la vida sería buscar a este mesías por accidente y seguirle al trabajo, a casa, intentar que nos ilumine, rendirle culto también a su madre, etc, etc.

Contra España y otros poemas no de amor

Un grupo de jóvenes ultraderechistas llamó asesino a Santiago Carrillo el otro día en la Universidad Autónoma de Madrid durante su investidura como doctor honoris causa. Sabemos que eran ultraderechistas porque llevaban la bandera del pollo (ya podrían coger estos la gripe aviar, ya) y se empeñaban en realizar el saludo fascista todo el rato. No es por defender a Carrillo, ¿pero es que estos señores no se dan cuenta de lo ridículos que resultan? Es como ser nazi e ir a llamar asesino a Ariel Sharon llevando contigo una gran esvástica. Ah, que Carrillo es un asesino, pero Franco no, claro. En fin, de todos modos, los fachas nunca han destacado por su inteligencia (excepto los que mueven los hilos, claro).

Nueva poesía zen

los días pasan.
yo
me quedo.

Corrientes circulares en el tiempo

América, te lo he dado todo y ahora no soy nada

(Allen Ginsberg)

Se acabó. Lo he dicho muchas veces, pero esta vez es cierto (como en las anteriores). Hoy digo adiós y me marcho para no volver. Nunca llorará de felicidad al verme. Nunca llorará de tristeza cuando me marche. No muere cuando no está conmigo. Hoy busco nuevos vientos, nuevas costas. Los marineros se han rebelado y han tirado por la borda a Ulises. El mar parece infinito, pero es sólo otra ilusión.

Antes del amanecer

Mi vida es tan aburrida ahora que estaría dispuesto a convertirme en un simple espectador de mi vida de hace unos años.

Si está bien

Qué triste es que te digan "Te quiero" para transmitirte el mensaje "eres encantador y te aprecio mucho". Siempre cobrando las deudas con falsa moneda.

Estoy harto de tantas cosas que no sé ni por dónde empezar a quejarme.

Cataluña, España, y el sexo de los ángeles

(Publicado también en El Otro Diario)

Nuevamente en este país –no diremos cuál-, nos encontramos inmersos en uno de los apasionados debates a los que nos tiene acostumbrados la clase política: ¿Qué es nación? ¿Qué es Cataluña? ¿Qué es España? ¿Qué es Churriana? Y, lo más importante, ¿sirve para algo la nación? Creo que sería buena idea que Zapatero, como si fuera un nuevo Constantino, convocara un concilio en alguna región costera y turística, y con todos los gastos pagados, para debatir acerca de la divinidad de la nación y si está es una, trina o multiorgásmica.

El asunto no es para menos. Cada bando acusa de herejía a los restantes y se niega a dialogar con aquellos a los que considera sucios infieles. De hecho, cuentan que Rajoy ya ha asegurado en privado que la sonrisa de Zapatero le recuerda a la del Anticristo (suponemos que conocía a este último anteriormente) y que él no se sienta a hablar con el Anticristo sin permiso previo de Aznar. Intentemos explicar este embrollo. Por un lado, tenemos al PP, que afirma que no hay más que una única nación y para defender esto se apoya en su interpretación de la Palabra Divina (es decir, la constitución, aunque hay que decir que en el pasado se mostraban un tanto ateos…). Por otra parte, Zapatero dice que no lo llamen matrimonio… no, perdonen, dicen que hay que buscar un término distinto a “nación” que contente a todos. El Foro de la Nación, por el contrario, todavía no se ha manifestado, pero no se confíen. Ahora se dice que se ha visto a Zapatero descender del monte Sinaí llevando dos tablillas de piedra que contienen 8 fórmulas distintas para definir a Cataluña. Rajoy ha contestado a esto diciendo que es una vergüenza, pero no ha explicado por qué, suponemos que para no afear el mensaje con explicaciones. Carod se empeña en hablar en catalán e Ibarra proclama que una de las señales de una posesión diabólica es hablar en lenguas extrañas, a lo que Acebes responde que él siempre sospechó de Carod y que sólo hay que recordar aquella foto con la corona de espinas que se sacó junto a Maragall, otro peligroso satánico.

Mientras tanto, el precio de la vivienda sigue por las nubes y cada vez cuesta más llegar a final de mes, ¿pero qué son estas minucias frente a las verdaderas cuestiones de la vida?

Cambie usted su vida

Había pensado que sería interesante montar un blog-desafío y comprometerme a conseguir novia o algún que otro ligue ocasional antes de diciembre e ir contando aquí mis progresos, pero luego me he dado cuenta de que sería bastante lamentable y lo que podría contar serían cosas como: "hoy no ha pasado nada", "hoy tampoco", etc. Creo que podría resumir mi vida de la siguiente manera: me encanta pasear por la noche, pero siempre pienso que me van a atracar y/o violar. Así que no, no voy a cambiar mi vida ni convertirla en un ameno reality show (que en realidad no sería ameno). No obstante, si alguna agradable señorita quiere organizar el blog-desafío de "seduzca usted al autor de Aventuras en el país de la psicopatía"... Hay poca valentía en las mujeres de hoy. ¿Qué tiene de mérito salir con un tío atractivo y/o interesante? ¡A eso se atreve cualquier mujer!

Hablando de cambios vitales y otras propuestas irrealizables, se me ha ocurrido que eso de la madurez es un cuento chino. Sólo se dan cambios en la personalidad a través de la destrucción, de la resta y no de la suma. Así, cuando aplastan tu espíritu estás evolucionando. Enhorabuena.

De madrugada

El insomnio ha vuelto, más fuerte que nunca. Creo que ha venido para quedarse. No tengo ganas de dormir por las noches. Me apetece hablar, escribir, qué sé yo. Le estoy dando un gran uso a la libreta que me regaló Irune (por cierto, si lees esto: vuelve), contiene ya miles de fragmentos que conforman la irrealidad en la que me muevo. La irrealidad real y otras consideraciones metafísicas. Bueno. He aprendido a callarme muchas cosas, la sinceridad no produce beneficios. Tengo una vida repleta de pérdidas. La verdad es un arma: si la ocultas, puedes utilizarla a tu favor, si la revelas te desarmas a ti mismo. La gente sabe todo esto. También me apetece dormir con una chica. Sí, también hacer el amor (o follar o como quieran llamarlo), soy un hombre, como diría Jack Lemmon al final de "Con faldas y a lo loco". Creo que no hay nada mejor que dormir junto a una chica. No me han dado la oportunidad de cansarme de ello. Son las cinco de la mañana. Creo que de vez en cuando es necesario sentirse vivo.

Capítulo 3

Me dijo que lo que le daba miedo de mí es que la quería demasiado. Yo no estaba de acuerdo. ¿Qué era querer demasiado? ¿Escribir cartas de amor con tu propia sangre? ¿Recitar su nombre, como si de un mantra se tratara, a todas horas? ¿Montar un altar con fotos suyas y rezar ante él antes de acostarse? Si era así, entonces sí que la quería demasiado, puesto que había hecho todas esas cosas.

Fantasmas en la noche

Una vez en el autobús me senté detrás de la mujer más guapa del mundo. Ella hablaba con un chico sobre su novio y la certeza de no estar enamorada de él (del novio, no del chico, aunque sospecho que este último estaba enamorado de ella). Como curiosamente otras mujeres preciosas, tenía un poso de tristeza en los ojos de lo más interesante. Se bajó en mi misma parada, pero no se me ocurrió seguirla, puesto que era tarde, hacía frío, y me quise convencer de que ya no era esa persona, aunque sí lo era.

Política

Estaría bien que viniera un tsunami enorme que arrasara España entera y que luego las Naciones Unidas bombardeasen y ametrallasen a los supervivientes. Creo que sería lo mejor para todos.

Odio

Cuentan que en cierta ocasión Charles Chaplin se presentó anónimamente a un concurso de imitadores de Charlot y quedó tercero. Lo recuerdo cada vez que una mujer aprecia de otro una cualidad que yo también tengo.

Epílogo

Tomemos la palabra mariposa.

(Leonard Cohen)

Armado con viejas canciones, el poeta fue derrotado.

Jóvenes poetas

Mi modelo a imitar en lo referente a las relaciones sociales es Atila, pero todavía no consigo que me salga bien el acento.