Historias apasionantes

Me ha llegado una invitación para asistir el jueves por la mañana a la presentación del libro que recoge las obras premiadas en el certamen de literatura de Málagacrea, lo que hace que me pregunte una serie de cosas. ¿Me invitan para hacer bulto o es que también publican a los "mencionados especialmente"? Si es así, ¿he renunciado a los derechos de autor por nada? Porque los premiados se llevan dinero, pero la mención especial consiste en una palmadita en la espalda. ¿Es entonces la mención especial un castigo, una putada bien grande? ¿Me van a señalar por la calle mientras dicen "mira, qué pringado, a ese le dieron una mención especial en un concurso"?

Y además no tengo con quién ir, aparte de mi madre y mi ex novia (y no sé qué es más triste).

El niño

(Publicado originalmente en El Otro Diario)

Aquella mañana Juan decidió volver a ser niño, pero ante su familia actuó con naturalidad para que no sospecharan de sus intenciones. Así, después del desayuno, le dio un beso a su mujer, y llevó a los niños al colegio, como todos los días. Sin embargo, una vez allí, en lugar de despedirse y dirigirse a la oficina, insistió en acompañar a Pedro, el menor, a clase. A pesar de las protestas del pequeño, que no quería que su reputación se resintiese ante sus compañeros, Juan entró en clase con él y, no contento con ello, procedió a sentarse en el pupitre que estaba detrás del de su hijo, no sin dificultades por la diferencia de medidas entre cuerpo y pupitre. Los alumnos respondieron a tan curioso acontecimiento con algunas risitas nerviosas, aunque prevalecía el estupor sobre cualquier otra manifestación del espíritu. Entonces entró la profesora:
- Buenos días, niños. ¿Habéis hecho los deberes que mandé para hoy? Recordad que… Pero señor García, ¿qué hace aquí? Si quiere hablar de las notas de Pedro tiene que pedir una cita, no entrar aquí y revolucionarme a los niños.
- He venido para asistir a clase –respondió Juan.
La profesora y los niños le miraron en silencio. Pedro tenía el rostro rojo de vergüenza.
- ¿Cómo que para asistir a clase? ¿Es para evaluarme? Sepa que soy una profesional y que nunca he recibido ninguna queja por mis métodos didácticos, señor García. Esto es un insulto.
- No, no me ha entendido. Quiero empezar de cero.
- ¿Empezar de cero?
- Sí, el otro día, mientras hacía la declaración de la renta, lo entendí todo. Hacía mucho tiempo que estaba deprimido y nada conseguía ayudarme. Mi psiquiatra me dijo que tenía que intentar recuperar las cosas que me hacían feliz. Y el otro día, como digo, por fin me di cuenta de que la época más feliz de mi vida había sido la infancia. Finalmente esta mañana al afeitarme decidí que la única manera de recuperar la felicidad de la infancia era volver a ser niño, así que aquí estoy.
- Creo que no le entiendo. ¿Es una broma?
- En absoluto. Para su tranquilidad le diré que si no me sale bien lo dejaré y probaré otra cosa. Supongo que me va a costar bastante convencer a mis padres para que me dejen volver a vivir con ellos.
- Pero eso no puede ser, señor García. Es usted un adulto.
- ¿Hay alguna ley que prohíba que un hombre sea un niño?
- Eh… Pues no lo sé… ¡Pero esto es absurdo! ¡Está usted loco!
- ¿Por qué? Sólo quiero volver a descubrir el mundo, creer en la magia, inventar explicaciones alocadas a misterios como “de dónde vienen los niños”, que me cuiden, me compren la ropa, me hagan la comida, comer helados, caramelos y chucherías sin preocuparme por el colesterol. Sólo quiero poder dormir por las noches sin pensar en facturas y albaranes y bañarme en la playa creyendo que el verano es eterno. Puede que esté loco, ¿pero es algo tan malo?

Querida Adela (4)

Querida Adela:

Estoy cansado de echarte de menos. Estoy harto de querer estar contigo.

Un beso.

Sexo sesudo

Creo que era el tío de Alba quien decía que las mujeres follan con la mente (ella no estaba de acuerdo), pero a mí también me pasa: cuando una mujer que me gusta empieza a hablar de algún tema la encuentro tan terriblemente atractiva que sólo pienso en llevármela a la cama. Esto sólo me ha traído problemas, ya que las interrumpo a besos y entonces se quejan: "¿es que no quieres escucharme?" Porca miseria.

Minicarta

Amor:

Creo que eres como una banda terrorista, ya que después de cada uno de tus ataques hacia mí aseguras que la culpa es mía.

Un beso.

Bergman

- Pues yo no soporto a Bergman, me parece que no es más que un sueco que se hace pajas mentales.
- Precisamente ahí reside todo su encanto.

Voy a escribir letras para que odies todo lo que nos pasó

Puede que sin ti no sepa vivir, pero tú pensabas que era un elemento decorativo del escenario. No vale la pena llorar por los días que se han ido. Hay tantos cuerpos que visitar, dicen, pero yo sólo quería conocer el tuyo. Ya te escribía poemas en 1999, cuando la señora Brown era ya mayor. Sabes que todos mis recuerdos están ocupados por ti.

El cartero siempre llama dos veces (o ninguna)

El cartero sigue empeñándose en dejar sistemáticamente en el buzón notas de "usted no estaba en casa tal día a tal hora, vaya a Correos a recoger su carta". Me pregunto si me harán caso si una vez allí solicito parte del sueldo del cartero por tener que hacer parte de su trabajo.

El auge de la ultraderecha

(Publicado originalmente en El Otro Diario)

Todo empezó el 14 de marzo de 2004. Bueno, había empezado antes, pero comenzó a manifestarse con toda su fuerza a partir de ese día. ¿Las causas? 8 años de gobierno. Sobre todo los 4 últimos, los de la mayoría absoluta, los del cheque en blanco, los del sector duro triunfante, los de la guerra de Irak, los de los pies sobre la mesa de Aznar. Y de pronto llegó la caída, el shock.

La reacción ha sido miedo, rabia, mentiras (y cintas de vídeo): Nada importa, sólo el objetivo. Nos hemos dedicado todo este tiempo a acusar a Zapatero de blando y bambi, se dijeron, ahora tenemos que afirmar todo lo contrario: es un radical, un terrorista. La izquierda hará descarrilar a España, nos conducen al precipicio. Poco importan los 14 años de gobierno del PSOE sin que pasara nada, hay que decir que el país se va al garete mañana mismo, que la izquierda odia a España y su único plan es acabar con ella. ¿Qué importa la verdad frente a nuestros objetivos? Lo hacemos todo por España, aunque no contemos con ella.

ZP, todo lo haces por joder. Te manipula el tripartito e ignoras a los madrileños. Sí, Aznar gobernó los primeros cuatro años con el apoyo de nacionalistas vascos y catalanes, pero es distinto. No sabemos todavía por qué, pero es distinto, y si te empeñas en discutir este punto sólo demostrarás que eres un radical y un traidor. Retiras símbolos franquistas sólo porque te gusta reabrir viejas heridas. No respetas la sensibilidad de los no demócratas, radical de mierda. Por eso te dedicas ahora a casar maricones, para insultar a la Iglesia y traicionar a España, como sabiamente indica Ana Botella. Y ahora amenazáis con que tenemos que cumplir la ley. ¿Qué es la ley frente a nuestros prejuicios? El PSOE debería defender nuestro derecho a vulnerar los derechos de aquellos cuya vida desaprobamos, ¡no al revés! ¡Y te empeñas en llamarlo matrimonio para ofendernos! No, no te equivoques, nos ofende por una mera cuestión lingüística, imagina que estamos haciendo oposiciones para la Real Academia de la Lengua.

¿Y qué pasa con el terrorismo? ¿Ya no te conformas con poner bombas en trenes? No, ahora tienes que negociar directamente con la ETA. Confiesa que has ido de la mano de Carod, ese vendepatrias y que has entregado España por una miseria. Ni siquiera eres capaz de sacar un buen precio, como Aznar con Bush (no, no te defiendas diciendo que al final no nos llevamos nada, que lo que importa es el precio que conseguimos en un principio). Por lo visto no descansarás hasta que España esté rota, sea roja, atea y/o islámica y homosexual. ¡Pero tiembla, ZP, tiembla, que tu fin se aproxima, que te estás quedando calvo, como Almunia!

Querida Adela (3)

Querida Adela:

A veces, por tus palabras, deduzco que podríamos amarnos si ambos fuéramos otros, lo que no deja de ser un grave inconveniente, ya que, si bien a ti se te da estupendamente interpretar diferentes papeles según el momento del día, a mí se me da terriblemente mal interpretar el único papel que más o menos he conseguido aprender en todos estos años. Por otra parte, si yo fuera otro y tú fueras otra a lo mejor no tendría interés en estar contigo, ya que no serías tú, sino otra, aunque creo que tú sí lo tendrías en estar conmigo. O con otro, ya que yo no sería yo. En fin, un lío.

Un beso.

Rostros

No tengo ojos soñadores ni sonrisa cautivadora. Me gustaría no reconocerme en las fotos, pero soy yo.

Cosas

Hoy he aprendido que no tengo casa.

Pienso que si no estoy más triste es porque quizás he asumido la derrota, casi sin darme cuenta. Hay pocas cosas que me emocionen ahora mismo. Es posible que no creer en Dios, los Reyes Magos, o el Ratoncito Pérez, pero sí en el amor sea un poco tonto.

Lenguaje

A Bisbal, Bustamante, e incluso a gente que se dedica únicamente a salir por la tele, se les llama "artistas". Ayer estuve buscando unos libros de La Mettrie y Deleuze en un par de librerías sin éxito alguno, así que terminé en El Corte Inglés, donde descubrí que la sección de "Filosofía" estaba ocupada casi en su totalidad por libros de autoayuda, ángeles y misticismos baratos.

La sanidad perfecta

¿Por qué serán tan feos, cutres y deprimentes los hospitales y centros de salud? ¿Por qué estarán tan sucios? Nunca he estado en un centro privado, así que no sé si son igualmente deprimentes, pero en los centros públicos uno tiene la sensación de ser una molestia para el Estado. Además, las enfermeras, desmintiendo al cine porno, suelen ser señoras de mediana edad con sobrepeso y no preciosas ninfas de batas excesivamente cortas. ¿Por qué?

La pareja perfecta

Lo suyo funciona así: él la odia cuando no está con ella y la ama cuando lo está. A ella le pasa al revés: le detesta cuando están juntos y le quiere cuando no lo están. Nunca se ponen de acuerdo.

El yerno perfecto

- Dice mi madre que tú eres el novio más guapo que he tenido.
- Vaya, está claro que me equivoqué de mujer de tu familia

El amante perfecto

Hace unos días, al salir de la facultad, me fijé en una pareja que se besaba apasionadamente, lo que hizo que me sintiera muy solo. Sin embargo, al separarse me pareció que se miraban de forma un poco falsa y teatral.

Supongo que era por buscarles fallos.

El escritor perfecto

Hay que reconocerlo, quería ganar Málagacrea para poder acercarme borracho a las chicas y decirles "eh, que soy un escritor premiado". Pero "soy un escritor mencionado especialmente" no suena tan bien.

Imagina

Imagina que nos besamos como si fuera la primera vez. Imagina, amor, que empezamos de nuevo. Lo sé, no tenemos tanta imaginación.

Oh

Oh, Señor, ¿por qué se me dan tan mal las mujeres? ¿Por qué no quieren arrancarme la ropa?