Apariencias

—Eres todo un caballero, me encanta lo amable y educado que eres siempre con mi marido.
—Bueno, es que darle la mano es lo más cerca que estaré de tocarte el coño.

MálagaCrea

Cerrar el círculo es que tu novia gane también el concurso que tanto te costó a ti.

Pecados capitales

—¿Cómo no confías en mí? Como decía Paul Newman, ¿por qué iba yo a comerme una hamburguesa por ahí teniendo un buen filete en casa?
—Pues por gula, claro.

Por lo demás

Por lo demás, todo sigue igual. La censura se ocupa de ello.

La gente

—No puedo con la gente.
—Qué novedad.
—Mi problema es que no soporto estar con las personas normales porque me recuerdan que no soy uno de ellos y tampoco soporto estar con los marginados porque me recuerdan que soy uno de ellos.

Cuatro

Cuatro años de nuestra vida juntos y parece que fue ayer cuando empezamos. Pero es que el tiempo pasa volando cuando te diviertes.

La infancia

Yo he venido aquí a presentar mi libro, pero en realidad quería hablarles de mi infancia. Entenderían mejor muchas cosas que digo en el libro. Todo esto viene de ahí. Es terrible que nos afecte tanto y nadie esté ahí para ponerle remedio. Después ya es tarde, cuando somos adultos y podemos defendernos solos. Soy quien soy por culpa de mi infancia, llena de otros niños que sabían mejor que yo de qué iba la cosa.

Ser indigno

Te dicen que eres indigno y no mereces nada. Quizá sea verdad. Tienes que aceptar la opinión de la mayoría, es lo democrático. No querrás ser un tirano e imponer tu opinión.

Existir es absurdo

Existir es absurdo y nuestro tiempo es limitado. Como los yogures, tenemos fecha de caducidad. ¿Por qué vivir para tener que morir?, nos preguntamos. Nos parece injusto y como niños nos negamos a aceptar la realidad inventando religiones que nos prometen que habrá algo más después del último acto. Miles de millones de personas han pisado el planeta y no sabemos nada de ellas. Somos anónimos aunque nos creamos especiales e importantes. Estamos condenados a desaparecer, con todos nuestros recuerdos.
Por suerte, la muerte siempre nos parece algo muy lejano. Algo que les pasa a otros, no a nosotros. De alguna manera estamos convencidos de que a nosotros no nos tocará. Llegado el momento, engañaremos a la muerte. ¿Cómo vamos a desaparecer, si siempre hemos existido desde que tenemos uso de razón? Porque la realidad funciona con respecto a nosotros y no al revés, pensamos.
Vivir, paradójicamente, nos acerca a la muerte, que es sin duda el gran tema. El final de todo esto. No más amor. No más conversaciones filosóficas con los amigos en los bares. No más canciones. «Esto también pasará».

La normalidad

Intentar ser normal es agotador. E infructuoso. La normalidad sale de forma natural, como es lógico. Una normalidad forzada no es tal. Pero es lo único que puede conseguir uno la mayor parte de las veces.

Una declaración de amor

—Quisiera follarme a todas las mujeres del mundo y volver siempre a ti.

Se apagarán mis ojos

Se apagarán mis ojos y ya no veré más. El mundo se les ofrecerá, nuevo, a otros. Y yo ya no estaré, me habré marchado a ningún lugar, al olvido, adonde ya nada importa. Será como si nunca hubiera existido. Todo este dolor e incluso las bellas alegrías. También estas palabras desaparecerán. Es tan fútil vivir y sin embargo no quisiera dejar de hacerlo.

La espera

En la cola del banco, uno se pregunta dónde estarán esas operaciones financieras tan veloces de las que todo el mundo habla.

La realidad

La realidad no está de nuestra parte, la llevan nuestros enemigos, pero en la ficción tampoco se puede vivir. La ficción es un retiro del que hay que regresar. Por suerte, a veces hay fallos en el sistema y esos fallos son los buenos momentos.

El misterio es nuestro

—Te dejo.
—¿Por qué, ya no me quieres?
—Se ha terminado el misterio.
—Eso es bueno, ya nos conocemos.
—No. ¿No te parece absurdo seguir con un caso cuando está resuelto? ¿Qué pensaríamos de un detective que trabajara así? No, ya está, tengo que buscar nuevos casos, nuevos misterios.

La vida natural

—¿No te pones un condón?
—No me gusta, no me parece natural.
—¿Y qué quieres: preñarme?
—¿No tomas la píldora?
—Ah, que ahora la píldora es algo natural.
—No, pero...
—Y dejarme las medias puestas a petición tuya también es de lo más natural, claro. Todo un activista estás hecho.

El ayuntamiento

—Buenos días, venía a ver si podían darme algo.
—¿Así, por las buenas?
—Es que he ganado un premio literario, ¿sabe? Hace ya unos meses. Un premio autonómico. Y como soy residente en este municipio... No sé, podría recibirme el alcalde para felicitarme. O nombrarme hijo predilecto o darme dinero.
—En todo caso, tendría usted que darnos algo.
—¿Qué?
—¿No escribió su historia aquí? Pues es mérito del ayuntamiento, que ha conseguido en el municipio el ambiente propicio para la literatura. ¡Y encima viene usted a pedir, ingrato!

El premio (2)

No queremos una literatura que plantee preguntas incómodas, no es el objetivo de esta concejalía de cultura. Deseamos una literatura agradable que nos haga sentir bien con nosotros mismos y el mundo que habitamos. Una que no altere la tranquilidad de este pueblo y sus valores.

Del adiós

Con mis historias de amor fui siempre como un niño que no entiende la muerte.

El premio

Mire, no podemos premiarle a usted. Primero, lo que escribe nos parece muy raro. Segundo, y lo más importante, no sabemos quién es usted, pero sí que sabemos que no es de aquí. Así que preferimos darle el premio a doña Mariló, que ha vivido toda su vida aquí y escribe de cosas del pueblo, cosas normales.